Он не боялся летнего дождя,
А, может, знал: иное в жизни страшно.
И каждый день, на берег приходя,
Смотрел часами на морских барашков.
Порой с июнем плакал в унисон,
И с облаками, как седая пряжа.
Крым загрустил, как будто не сезон,
Загнав туристов под зонты на пляжах.
Он хмурым был на фоне крымских скал,
Одетых в шапки грязно-серой ваты.
Я понимала: он кого-то ждал,
Раскрыв свой зонт, как чёрную заплату.
Скрывал туман сиянье маяка,
И тот светил, казалось, через силу.
— А Вы уже видали чудака? -
С усмешкой дама местная спросила.
Все десять лет (а время, как вода!
Уже ушло, а он и не заметил!)
Он приезжает каждый год сюда.
И ждёт девчонку, что когда-то встретил.
— А что девчонка?
— Эта? Не придёт!
— И человека ей не жалко даже?
— Да, утонула в море, в тот же год.
А кто ему теперь об этом скажет?
Печаль — не море. Где найти предел?
Я в ночь одна брела так бестолково…
Он на меня с надеждой посмотрел,
Но, обознавшись, отвернулся снова…