Скажи, художник, ты сошёл с ума? Зачем ты написал сие болото? Над зарослями стелется туман…
Комар гудит покруче самолёта…
Там, ниже, притаился в камышах Удод, что лишь своё болото хвалит… И я иду по кочкам: — Ох да Ах!
И мой рюкзак сейчас меня завалит…
Ты мне сказал: — Пойдём со мной в поход,
и ты увидишь, как закат алеет!
Я ж, грудью продираясь здесь, вперёд,
боюсь потопнуть… Тело охладеет, и медленно трясина засосёт рюкзак, штаны, ботинки, и вот это… Да-да! худые ноги и живот…
В нём бдит душа заблудшего поэта…
А ты, мой, друг, меня в последний раз
проводишь хороводом белых линий,
мазком кистей попав мне краской в глаз, с оттенком фиолетового синей.
