* * *

ТВОРЦА СКОЛЬЗНУЛО НАСТРОЕНЬЕ…

Стихает дождь, сорвавши банк.
Взгляд метит в облаках надежду.
Гнев Зевса выместил свой ранг,
Из головы прогнав невежду.

Гроза прохладу отдаёт.
Сомнений жажду утоляет.
Усталость больше не гнетёт.
А откровенность исцеляет.

Округ царит прозренья пир.
Токката чисто отыграла.
Вновь пасторалью дышит мир.
Безмолвие красой предстало…

Сосновый лес зовёт к себе,
Вот над забором нависает;
Привержен яркой синеве,
Так жадно темь небес кромсает…
Ворвалась свежесть в тишине.
И золото стволов играет

В путь непростой желаний в высь,
В намеренья, что привечают…
На ветке притаилась мысь*…
Всё вдохновенье излучает…

Теней примчался хоровод.
К лучам склоняется природа.
Оптимистичней небосвод.
А солнца лик несёт свободу…

Я, как солдат, свой долг узрел,
Терплю ниспосланный порядок;
Уже не молодой пострел
От непогоды пасть в осадок.

Небес осмысленный пейзаж
Всем зрителям воздал почтенье.
Никто не вымолвил: «Пассаж».
Творца скользнуло настроенье…

03 июля 2017

* * *