Стирая прозу с серого холста,
рождаются небесные картины,
есть в коих свет души и чистота,
и крик летящей стаи журавлиной.
Сковавший сущий мир отец-Сварог
и воплотивший в жизнь заветы Рода
и девственность нехоженых дорог,
с красою русской матушки-природы.
Морозцев, чуть затейливый узор,
карминные закаты и восходы,
ветров в полях негромкий разговор
и воздух упоительной свободы.
Нежнейший перебор гитарных струн,
мелодии, волнующие душу,
сияние десятков сотен Лун
с гармонией, что время не нарушит.
Есть ласковые летние деньки
и золото осенних листопадов,
и грусть — земные годы коротки,
которые даются, как награда.
Исток священной древней Волги-Ра,
леса, что омывает теплый ливень,
зеленая весенняя пора,
по тропочке идущий щедрый Жнивень.
Величие в них есть и простота
и чувств неугасаемых лавины…
Стирая прозу с серого холста,
рождаются небесные картины.
Ирина Стефашина-Велес