Мой отец не воевал,
Он в тылу ковал Победу.
Две картошины к обеду —
И к станку до наповал…
Прожил только тридцать семь
(Так и просится: как Пушкин…)
И детишки — как из пушки, —
Благодатнейший посев.
У него — и свой — дантес.
Жизнь отнять — довольно просто…
Сколько жертв на тех погостах,
Сколько их глядят с небес.
Папе было б нынче — Сто!..
Вся семейка — мал-малеха —
Собралась бы — вот потеха:
Где ж такой нашёлся б стол?
Неоглядный стол-простор,
Что сказать? Картина — в раме,
Как мечталось папе-маме,
С тех военных давних пор.
Папа, мама… Да, без вас —
Ни-че-го… ни даже жизни,
Ни Победы, ни Отчизны.
Вам моя любовь и сказ.