И снова она потеряет тетрадку /ручку/
в тот самый момент,
когда к ней подкрадётся случай,
чтоб стать на минутку ведьмой,
монашкой… сучкой…
Каким настроение будет у карандаша.
А может, откроет ноут, почтовый ящик —
найдёт себя в чём-то новой и настоящей.
На миг задохнётся,
вспыхнет… замрёт…заплачет,
в экран вылетая птицей её душа.
Волшебно запахнет морем, дождём и лаймом.
Из всех категорий — лучший
режим онлайна.
Чтоб щурясь на солнышко, мысленно гладить пальмы,
дразнить обнажённой строчкой своих богов.
Они словно крабы
мирно сидят в ракушках,
клешнёй смс-ок ласково лезут в душу,
а если увлечься просто тебя задушат
фантомною нежностью —
тихо, без лишних слов…
Но ей не хотелось бы крови сегодня / честно /
Она извлекает крабиков в знак протеста,
казнит… маринует их… рвёт…
запекает в тесто —
любимой начинкой сочных своих стихов.
А тесто её никогда не бывает пресным.
И тихо качнувшись в лёгком плетёном кресле,
она добавляет перца в иные тексты
из самых забористых, терпких и острых слов.
Но этих острот ей всегда почему-то мало.
Она утомляется быстро и ждёт финала,
нырнув обнажённо в зубастую пасть реала,
к чертям посылает вдруг мировую сеть.
И ей удаётся стать ненадолго мудрой.
Она отключает мозг… телефон…компьютер…
кивнув напоследок окнам
/ а в окнах утро /
приветствует солнце… молится… гасит свет…