Она плела из Лета кружева
Своих стихов и образов, сюжетов…
Она им наслаждалась и жила…
Счастливая возлюбленная Ветра.
Он приносил Ей ночью россыпь звёзд,
Ссыпая щедро их на подоконник,
А поутру — брильянты летних рос
И нежно целовал Её ладони…
Он мог часами на Неё смотреть,
Тихонько притаившись в заоконье,
И, шелестя листвой, Ей песни петь,
Цветочным шлейфом дом Её наполнив…
Он, словно солнце, обожал Её —
Любую — озорную и смешную,
И грустную, смотрящую в окно…
Безумно Её к прошлому ревнуя.
Любил Её улыбку и стихи,
Такие необычные порою…
Слова их, словно бабочки, легки
И солнечны… написаны душою…
До урагана он Её любил!
Но даже Ей не говорил об этом…
Она не знала, что он Ею жил…
Она всем сердцем наслаждалась Летом.
