БОЛЬ
Все кончено.
Закрыты двери.
А я еще чего-то жду.
А я его словам не верю
И повторяю, как в бреду:
Он притворялся злым и грубым.
Не может быть, чтоб он забыл
Мои глаза, улыбку, губы —
Ведь он их так всегда любил.
И тишина,
И дикий холод,
И шевелиться нет уж сил.
Меня случившегося молот
Пудовой болью раздавил.
Сидеть бы вечно так — без света.
А надо встать.
Домыть. Дошить.
И мне никто не даст ответа:
Как с этой болью дальше жить?