Мы читаем о чём-то важном,
Одеваемся по погоде.
А в мечтах — городок бумажный:
Не Париж, не Стокгольм, не Лондон.
Мы мечтаем обнять вершины,
Сконструировать смысл жизни,
Покорить города, долины,
Повсеместно оставив мысли,
Написать о главнейших драмах
И увидеть их в наших чувствах,
Выходить за пределы рамок,
Называя себя искусством.
Мы мечтаем, что будет дальше
Только лучше и интересней,
Презираем обиды, фальши,
Злободневности, злость и мести.
Мы рисуем себя, однако
Не всегда восхищаясь этим,
Говорим о каких-то знаках
И рисуем свои сюжеты…
Это ли не глоток от жизни?
Это ли не искра в ладонях?
Время действовать, время мыслить,
А иначе… совсем утонем
В неуверенности и грусти
Или вовсе во взгляде гордом.
Строй себя, будто город, чувствуй,
Словно ты и Стокгольм, и Лондон.
Но не смей убивать улыбку
Ни свою, ни другую. Помни,
Что и счастье на свете зыбко,
Но, вцепившись, пускает корни.
И давай продолжать не гаснуть,
Быть искрою для всех событий.
Строй свой город, как будто сказку,
Будь то Лондон, Москва иль Питер
