Он из природы доставал слова,
Как будто воду брал из родника,
И чистота, прозрачность этих слов
Шла от полей, от неба, от лесов.
Он понимал, что ветер говорит,
О чем в полях волнуясь рожь шумит,
Ему понятен был прибоя гул,
О чем в пустыне грезит саксаул.
Без перевода он природу понимал
И полной грудью ее запахи вдыхал,
С зарей вечерней на закат смотрел
И слушал песни, те, что ветер пел.
Туманом росным умываться мог,
И не жалел в дороге своих ног,
Но только лучше он страны не знал,
Той, о которой все стихи писал.
Он сочиняет так, как может.
И если бьёт не в бровь, а в глаз,
То значит - совесть ещё гложет.
Его стезя творить стихи,
Пусть даже и не очень внятно.
Когда виной - порыв души,
То может быть не всем понятно.
Но это уж его причуда,
Чтоб выразиться ни как все:
Достать слова из ниоткуда,
Употребив во всей красе.
Поэтом быть совсем не просто,
Ведь надо с Музою дружить.
Ей от таких друзей уж тошно -
Попробуй всех повдохновить. (Поэт: #1064625 )