Люди болели простудой, а я тобой,
Шкалила температура под тридцать восемь,
Все говорили, это, наверно, любовь,
А я понимала, это всего лишь осень.
Низкие тучи тянулись как провода,
Желтые листья срывало с привычного места,
Я понимала, что можно забыть тебя,
Только от осени кажется не было средства.
он пахнет Hugo и никотином…
в его зрачках то боль… то черти…
наверно… в прошлой… он был убийцей…
он так легко говорит о смерти…
в его улыбке что-то такое…
что заставляет хотеть быть слабой…
не Портман… и не Эммой Стоун…
а просто… самой обычной бабой…
и встать пораньше… сделать кофе…
двойной эспрессо… пока он в душе…
он не красавец… и не молод…
не любит роллы… не хвалит суши…