На безрыбье, и жопа соловей

Рожденный делать, давать, не может

Ни один великий поэт
Не прожил на земле сто лет.
И не только до ста, а просто
Не дожил даже до девяноста!

Чем крупнее и ярче поэт,
Тем отмерено меньше лет,
Тем скорее убьют иль удавят,
А уж после полюбят, прославят.

Заявляю смело об этом —
У нас любят лишь мертвых поэтов,
Восхвалять их и издавать,
А живых отовсюду гнать.
… показать весь текст …

Под бледным фонарём — итог невзгод:
рисует снег прощания узоры.
Забыть не наступил ещё черёд,
ночь — в памяти, нежны её затворы.

Из года в год в один и тот же день
глаза грустнели от воспоминанья,
не смея разглядеть в метели тень.
Явленье было позже, чем прощанье…

Не точно как… Прощанье было тем
единственным гарантом упрежденья
возможного слиянья схожих тем
и столь неодолимого стремленья
… показать весь текст …

Прожитые года они, как бремя. Но чем меньше их остаётся впереди, тем легче оно кажется.