Мальчик, лежащий на тёплой от солнца крыше,
Бег облаков в океане небес наблюдающий,
Знаю, что ты меня сейчас не услышишь,
Знать обо мне — тебе не дано пока ещё…
Под головою книжка — дар одноклассника,
Вместо закладки торчит стебелёк подорожника.
То, что написано в ней, конечно, фантастика,
Но ты же уверен, что нет ничего невозможного.
Ты просто уверен в этом, легко и без хитрости,
Что в будущем ждут удивительные открытия.
Нужно для этого лишь поскорее вырасти…
Милый мой мальчик, не торопи события!
Ну, что тебе это третье тысячелетие,
Такое далёкое и потому желанное?
Я уже в нём… И всё, что могу ответить я:
Нет в нём того, чем раньше душа жила моя.
Впрочем, ты сам узнаешь… Но это знание
Стойкий имеет привкус полынной горечи.
Ты не спеши, мой мальчик, за этим знаменем!
Этот твой горизонт от тебя далеко ещё.
И кажется, вроде, все перемены к лучшему,
И кажется, вроде, было б с чего печалиться!
Но время летит незаметно, по небу тучкою,
А лето кончается, мальчик. Так быстро кончается…