Наблюдаешь и дуешься? Молча в сторонке стоишь?
А она под гипнозом от чьих-то пушистых ресниц…
Не потому, что ты хуже. Нет! Ты просто молчишь,
пока мимо несётся поток из историй и лиц.
Ты ждёшь, что она заметит. Как в сказке: сама.
Мол, вот он я, погляди: до чего ж хорош!
А у неё фантазий — полная голова
не о тебе. Не потому, что ты не поёшь
ей серенады. Не в серенадах дело
и не в ресницах цвета воронова крыла.
Ты просто молчишь. Она же душой и телом
Жива, понимаешь? Не камень, а просто ЖИВА.
Ну, что ж ты молчишь? Не пишешь и не приходишь.
Все ждешь, что сама наберет твой номер? Ну что ж…
Она позвонит. Но ты-то в обидках тонешь.
Пора бы задуматься, как же ты не поймёшь:
в молчании этом сгорает месяц за месяцем.
Ей хочется, чтобы ты, наконец, подошёл,
и чтобы в сердце твоем уже перевесило
желание жить и общаться, открыться душой.
Но ты не звонишь. Не приходишь. Ты — обижаешься.
Ах, как же она о ресницах пишет чужих!
Ах, вот ведь какая! Ну что ж, продолжай. Пожалуйста.
Вот только учти, что жизнь — это только миг.
Один лишь крошечный взмах ресниц Мироздания.
А ты на обиду тратишь себя, её…
Молчи. Уж если обида сильнее желания,
Куда ж тебе, камень, тянуться за ней, живой.