У меня два желания: чтобы событие стало текстом. И чтобы текст был событием.

— А вы кем работаете?
— Я коекто.
— В смысле?
— Ну абота такая в едакции: испьявляю ошибки в текстах.

Почему я не вижу здесь кораблей,
С парусами из дальних, из южных морей,
Почему здесь нет ветра, не слышен прибой,
Я хотел бы уехать и быть просто с тобой.
Ведь мой дом как могила, как каменный склеп
Потому, что я глух, потому, что я слеп,
И в глазах моих видно лишь зимнюю ночь,
Этот страх подворотен, где ты идешь прочь,
Я искал свое место по следам на снегу,
Но я понял, что больше так жить не могу,
И я видел пол мира, мне две тысячи лет,
И на стыках путей не один километр,
Я не знаю зачем я приехал сюда,
Мне казалось, что здесь загоралась звезда,
… показать весь текст …

Клавиатура тоже устареет:
компьютер слышать нас уже умеет.

Скоро будет достаточно наговаривать текст, машина сама напечатает. Только не думаю, что это хорошо.

✔ «САМАРКАНД"(песня на рус. языке)
-------------------------------
www.youtube.com/watch?v=IIRzi3g38RA
-------------------------------
Музыка и вокал — Руи Замин.
1
Чужие ночи,
И за окном чужой рассвет…
Но скоро очень
Я крикну: «Самарканд, привет!
2
Ах, что за чудо —
Афросиаб и Регистан!
Со мной повсюду
… показать весь текст …

Я не стал бы рассматривать, как «повторы», не авторские тексты. Ну какая разница: кто нашёл их раньше?

Я теряю тебя, в этой мутной толпе,
Я теряю тебя по крупицам, по клеткам,
С Каждым мигом пронесшимся на высоте
Теплота уступает паутинам и сеткам,
Я теряю тебя, мне тебя не найти,
Я теряю тебя постепенно по строчно,
По простому как Золушка без десяти,
И по сложному как фотепьяно настройщик,

Я теряю тебя, словно звук, словно вкус,
Забываю записывать, поздно забыто,
Я теряю казах, я теряю тунгус, я теряю Альтцгеймер, убита, убита,
Моя память убита, и ты вместе с ней,
Умирай, умирай, не проси подаянья,
… показать весь текст …

Раньше было лучше. Например, вчера было воскресенье.

Гомер свои тексты не правил.

У буквы нету интонаций,
Полутонов,
И блеска глаз (от радости или печали)…
Буквы — обделяют нас!

подрываюсь как на мине на твоём имени,
дай побыть хоть бы псом твоим,
глупым, сотым,
раньше всех угадал что ад твой вполне осознан,
гордо носят шрамы от оспин,
а ты обглодана,
но оправдана: мглой,
народом,
таро-колодами

заплетаю твои пророчества в текст про нечисть,
ты даёшь себя гладить: бёдра,
лопатки,
плечи,
… показать весь текст …

— Земля моя?
— Твоя.
- Хозяин я?
- Ты.
- А ты налоги не платишь.
- Как же? Вот. За землю, за воду.
- А за снег?
- И за снег. На прошлой неделе уплачено.
- Это под Новый год? Так это за прошлогодний снег! А за этот?
Вино?
- Да это масло!
— О! На носу что?
— Бородавка?
— Но-но! На носу Масленица. Плати — маслом! Хе-хе-хе.
… показать весь текст …

Тише, души на крыше медленно дышат перед прыжком.
Слышу все Твои мысли, то, что нам близко, всё кувырком.
Как проще сказать, не растерять, не разорвать,
Мы здесь на века, словно река, словно слова молитвы.

Припев:
Всё, кроме любви, вся наша жизнь так далеко.
Я, я — не один, но без Тебя просто никто.

Пепел легок и светел, я не заметил, как время прошло.
Чары силу теряют и превращают жемчуг в стекло.
Как пусто в душе без миражей, без волшебства.
Мы здесь лишь на миг, пусть он звучит, словно слова молитвы.
… показать весь текст …

Нет такого барахла из текстов, которое б не валялось на мусорке человеческого сознания и в нём бы не рылись.

Тексты — они, как дети.
Они зарождаются в тебе, вынашиваются тобой и появляются на свет хоть и беспомощными, но уже дорогими и родными.

А потом ты начинаешь их взращивать, нежно приглаживая и ласково причёсывая. Подравнивать и поправлять, когда они спотыкаются… И так, до тех пор, пока — не окрепнут. Пока не нальются должным объёмом, не обретут стройную форму. Лишь тогда, благословив на прощание, ты выпускаешь их на волю.
И с той минуты уже ничего не можешь — ни изменить, ни подкорректировать…
… показать весь текст …

Негодую!
Зачем, скажите, рифмованный текст записывать не в столбик, а растягивать на листе, как прозаический?!

..Так!
А для тех, хто забыл, иле не может спомнить слова из пЕсни, пайом за с мной:

— Патамуу, патамуша мы пилооты,
Патаму-та, патамуша патамуу.
Патамуша, патамуша мы пилооты,
Патаму-та, патамуша, патамууу.

О, эти прописи,
на стенах туалета,
в них много истины,
про это!

Писатель — не тот, кто пишет, а тот, кто играет в текст.

Человек сделан не из теста, а из текста.