Ищу

Я ищу того, кто похож на окно, распахнутое на море. Зачем мне зеркало с собственным отражением? Оно переполняет меня тоской.

Скрытый смысл в словах был, есть и будет.
Иногда, только так и понимаешь, что человеку глубоко плевать на тебя!

Где мужчины? НАСТОЯЩИЕ! а не дети в костюме взрослых!

Мой путь извилист и, конечно, не окончен.
И до мечты — подать, казалось бы, рукой…
Ищу! Ищу Его по-прежнему наощупь,
чужой души касаясь словом и строкой.
Ищу не власти, не страстей, а совпаденья —
какой-то тонкой нити, связи меж страниц.
В чужой душе ловлю своей души движенье,
ищу Родного среди тысяч рук и лиц.
Мне говорят, что не найду уже, напрасно,
мол, не ищи, корми синицу на руке.
А я смотрю — над головою небо ясно,
и журавлиный клич мне слышится в строке…
Нет, мне не нужно полумер тоскливых,
я не хочу синиц собой отягощать.
… показать весь текст …

Ищу тебя с закрытыми глазами,
Где днём с огнём порой не отыскать.
И кажется, вот ты, не за горами,
Но вновь ошибка — в трудный путь опять.
Подай мне знак, пусть тайный или явный,
Что, как и я, блуждаешь в темноте,
Что ищешь, как и я, причал случайный,
Пожар любви на вечной мерзлоте.
Представь себе, как трудно в этом мире,
Где много стран, народов, языков,
Найти, как дважды два четыре,
Того, с кем радость разделить готов.
А может и печаль, быть может, и страданья,
Но легче ноша, если на двоих.
… показать весь текст …

Я правду собираю по частицам,
Как каменщик, что строит этажи.
Ищу её, крупицу за крупицей,
В густых завалах хитрости и лжи.

Есть люди, что картины собирают,
Другие — книги ищут и хранят;
Те марки или плёнки покупают,
А эти всё, буквально всё подряд.

А я, точа, как говорится, перья
И веря, что лишь истина права,
Всю жизнь ищу сердечное доверье
И честные, правдивые слова.
… показать весь текст …

Прошло полвека, даже не заметил,
А я ищу ее глаза среди чужих…

Реальная секс-бомба —
Не слабонервным зрелище…
Я, лично, без апломба,
Ищу бомбоубежище…

Ищу… Таких же грустных и нездешних…
Не избалованных, но гордых и ранимых…
Немножечко святых, но больше грешных…
Всё больше любящих и изредка — любимых…
Берущих реже, отдающих чаще…
Не из собачье-течной, вкрадчивой породы…
Надеющихся, ждущих и хранящих…
Почти наивных, несмотря на все разводы…
Во мне вселенская, тяжёлая усталость…
Ищу… Живущих-в-ожиданьи-чуда женщин…
Ну, сколько нас, доверчивых, осталось?
И с каждым будним днём — всё меньше… Меньше… Меньше…