Да нешто ж я хужее всех поэтов?
И номинаций так и не дождусь?
Не доросла до признанных эстетов,
Но если честно, я собой горжусь.

Ведь рифмы нахожу почти мгновенно.
Тут всё внимание на ударный слог.
Короче так — пишу я охрененно:
Ещё не Пушкин, но уже не Блок.

Да у меня по рифмам чёрный пояс,
А осенью ваще девятый дан,
Бывает, что на лавочке пристроюсь
И на тебе! Рифмованный роман.
… показать весь текст …

Она разбудила в себе поэта, теперь он не дает ей спать)).

людмила щерблюк

Но и тогда она стихи рождает…
Когда обиду пьет глотками малыми.
Когда сама себя, стараясь побеждает…
Все ради жизни, а не ради славы.

BlankaG

Душе неведомы тщеславие и страсти,
А вот переживания-её стихия…
И сколько бы она ни зарекалась,
Слагает рифмы, строфы, чтобы выжить…
Так сердца участь облегчает.
… показать весь текст …

«Поэтом можешь ты не быть»
Писать Душою — ты обязан.

Радость поэта состоит в самом творчестве, а не в достигнутом успехе.

Очарованный Cтранник, дошедший до звёзд,
Очарованный Cтранник, как лист на ветру,
Музыкант и Поэт, герой моих грёз,
Не ругайся, что снова тебе я пишу)

Через несколько дней всё изменит судьба,
В этой жизни случается много порой:
И меня засосёт серых будней дыра,
У тебя вдруг изменится общий настрой)

Но сегодня, сейчас, средь пылающих звёзд
Я тебе, я тебе, …я тебе говорю —
Улыбнись, мой хороший, герой моих грёз,
Я почти, я почти, …я почти не шучу)

Стихи надо писать так, что если бросить стихотворение в окно, то стекло разобьется

Лучше кормить поэта правдой и быть ему «врагом», чем писать, что всё хорошо и видеть, как он тонет.

Хороших критиков,
Рождают хорошие поэты.

Сегодня День Рождения одного из моих любимых поэтов. Ему исполнилось бы 90 лет. Одно из его стихотворений.

Всего и надо, что вглядеться, — боже мой,
Всего и дела, что внимательно вглядеться, —
И не уйдешь, и некуда уже не деться
От этих глаз, от их внезапной глубины.

Всего и надо, что вчитаться, — боже мой,
Всего и дела, что помедлить над строкою —
Не пролистнуть нетерпеливою рукою,
А задержаться, прочитать и перечесть.

Мне жаль не узнанной до времени строки.
И все ж строка — она со временем…
… показать весь текст …

Паяц, мальчишка и бретёр,
Поэт, писатель, фантазёр,
Любитель барышень и дам,
Перчённых острых эпиграмм.
Ещё «повеса вечно-праздный,
Потомок негров безобразный».

Картежник, матерщинник, мот,
И Дон Жуан и Дон Кихот.
Прикован, словно Прометей,
К России — родине своей.
Хоть не штафирка — на посылках:
То — ко двору, то — снова в ссылку.
… показать весь текст …

Поэт и в луже может обмакнуть перо, а графоману подавай дорогую чернильницу.

Коль мыслью острою не дюж,
Сюжет убог и рифма вяла,
Поэт, плодить не надо чушь;
Её и так вокруг навалом!

Сегодня разумом блистаешь,
и воспеваешь свет зари,
а завтра зверя выпускаешь,
ты изнутри.

Поэт довёл до истерики музу.

«Я ангел — в облике поэта».
Всё чаще говорят друзья:
Что строчки, будто дивным эхом
Приходят к ним — через меня!

Кто их прочтет- тот в миг находит
Ответ, на главный свой вопрос.
Подсказка их сама находит,
Ложась вуалью — между строк.

Не знаю, как это возможно —
Ведя рукою по листу,
Я чувствую, и знаю точно:
О чём, и для кого — пишу.
… показать весь текст …

Если вы зададитесь этим вопросом и начнёте шерстить Интернет в поисках ответа на него, то найдёте множество эссе, публикаций, афоризмов и т. п. на эту тему. Но всем хочется ясного и краткого ответа — кто же такой поэт?

Каждый может иметь своё представление о поэзии и поэтах. Они, как я думаю, будут различаться. И всё же по сути эти представления должны быть едиными. Нельзя же уподобиться персонажам басни Ивана Крылова «Лебедь, рак и щука».

На мой взгляд, любой из нас поэтом быть не может. А по…
… показать весь текст …

Не тот — поэт, в ком рифмы свет
Смягчает краски жуткой ночи,
Когда и звёзд на небе нет,
И страх наитие пророчит.

Когда уныло и темно
В душе от боли расставаний,
И пьётся горькое вино,
И сердце рвётся от рыданий.

Поэт — не тот, кто о любви
Поёт строкой сладкоголосой,
Припомнив, как сады цвели
И от любви хмелели росы.
… показать весь текст …

Не всякий пишущий поэт,
И с этим я не спорю,
Мне муза шепчет всякий бред,
Ох, горюшко, ты горе.
И я ругаюсь матом вслух,
- Когда уже заткнёшься?!
Но голос свыше к мату глух:
— Пиши давай! Очнёшься —
Шедевр разве? Ерунда.
Да что ж это такое?
Не муза — бестолочь, беда,
Так хочется покоя.
Но только сон коснётся глаз,
Несёт ко мне заразу.
… показать весь текст …

Художник любит женщин красками и кистью,
Сладостной рифмой их поэт боготворит,
Философ женщин удостоит мудрой мыслью,
А я живу ими, притягиваясь, как магнит!