Великий испанский художник Пикассо был не дурак попить херес. После этого он начинал по-новому видеть мир, и тут же брался за кисть. А, однажды наутро, разглядывая свою картину, он так и не смог понять, что же он такое вчера изобразил. Тогда Пикассо тяжело вздохнул и, чтобы никого не обидеть, назвал полотно «Автопортретом».

Человек — это портрет хаоса. Генетическая, философская адаптация, в физиогномике хаоса.

Портрет человека всегда пишут два художника: наследственность и среда.

Вот и пойми этих мужиков, оказывается, раньше я его любила, потому что покупала ему портвейн, а теперь нет…

Широкие черные балки под потолком и добротная старинная мебель, создававшие атмосферу старины, импонировали вкусам Рэймонда Уэста. Он был писателем, и дом тети, Джейн Марпл, всегда казался ему достойным оформлением собственной персоны. Он взглянул в сторону камина, возле которого в большом кресле сидела хозяйка. На ней было черное муаровое платье со множеством оборок на талии и брабантскими кружевами, каскадом ниспадающими с груди. На руках-черные кружевные митенки. Черная шляпка подчеркивала снежную белизну волос. Она вязала что-то белое, мягкое и пушистое. Ее словно выцветшие голубые глаза-кроткие и добрые-изучали внимательно гостей.

«Одно зеркало может сказать больше, чем целая галерея портретов предков».

Следы лица на водной глади
Лишь подтверждают твой покой,
Слегка извилистые пряди
В ней нарисованы волной,

Еще улыбка в виде солнца,
Глаза — две яркие звезды
Зеленоватого оттенка,
Все на поверхности воды

Тенек очерчивает ива,
Ей несколько десятков лет,
А ты по-прежнему красива
И не стареет твой портрет.

Холста и кисти творческий дуэт,
Под слоем лака в золотом багете,
Волною вдаль несущий силуэт-
Заметный след на жизненном портрете…

Каждое творение человека, особенно портреты выдающихся людей, похожи на… — автора, его любимых.

Рисует честно зеркало автопортрет мужчины,
Скрывать отнюдь не пробуя глубокие морщины:
Они напоминают русла высохших пустынных рек,
Избороздивших лик его от лба до штор унылых век.

Печален рот, в дугу, как лук тетивой дней, согбенный;
Понуро губы сжав, устав от тягот жизни бренной.
Что пережил он, что искал, что не сберег, кого не спас?
Ответа нет — хранит секрет портрет от посторонних глаз.

Я рисую твой портрет…
На холсте души разбитой.
Жаль… что нужных красок нет,
и мечты мои забыты.

Я рисую твой портрет,
отыскал я эти краски.
В чёрном умирает свет,
и в крови… все наши сказки…

Я рисую твой портрет,
как ты говоришь? Не важно?
Это, видимо, ответ…
Ангел мой… такой продажный

Странная я конечно.
Когда мне было лет 16, я пыталась учиться рисовать.
Ну и конечно, как любой великий художник, в один прекрасный день, я решила забабахать автопортрет.
И тут случилось сташное — глазу зацепиться оказалось не за что.
Гладкое лицо, большой, непомерно большой лоб, круглые юношеские щечки — ни грамма выразительности.
Я и глаза какие — то там эдакие делала, типа взгляд женщины вамп. В 16 лет. Ага.
И хмурила даже брови.
И что — то там бровь вверх и уголки губ вниз — нихуя. Рисуй кру…
… показать весь текст …

Портрет

Нас всех рисует время,
Всё пишет наш портрет,
От самой колыбели
До тех прощальных лет.

С дороги не сбиваясь,
Оно ведёт свой счет.
То выстелет морщинку,
То складку насечёт.

За радости сверх меры,
За прежние грехи
… показать весь текст …

Дедушка старенький,
Лет пятьдесят.
Трусики порваны,
Муди висят.

Художник, он же, рыцарь,
В бой за прекрасных дам,
Портреты их, рисует, одиозные,
Как память лет прошедших,
«Портрет Дамы в голубом»,
А мы, ему, альтернативу —
«Даму в розовом…»

Рыжая девочка, с крыльями нежными,
Россыпь веснушек на пряном плече.
Взгляды твои, напряженно-безгрешные,
Вяжут, как мед в алыче.
Пламя погонь, или счастья свечение
В танце волнистых волос,
Я за тобой даже против течения,
Даже с разбега в утес.

Отдайте мне этот портрет
Верните, забудьте, любила, знаю, любила в ответ
За что, не знаю, секрет
Да кто я такая, чтобы всё рассказали.

Во что он в тот день был одет
Ведь он не любил чёрный фрак и ваши манжеты
Он не повторял слова «нет»
Любил сигареты, чёрный кофе с рассветом.

Отдайте мне этот портрет
И линию жизни до запястья сотрите
Мне вовсе не нужен совет
Нет, я не курю, а хотя, угостите…

Когда? А может тогда?
Какие ты любишь цвета?
Скользить по замерзшему льду?
Смотреть на большую луну?
Разорвать что-нибудь пополам?
И убрать в квартире бедлам?
Починить с кукушкой часы?
Просто так встать на весы?
Прошептать о любви в трубу?
Ты не знаешь только кому???

Я пойду на Мане в Манеж !
и увижу Дали вдали !
Для тебя открою Моне
… показать весь текст …

Портрет незнакомки.
Какая же тайна
Скрыта в этих глазах?
Все мысли ее совсем не случайно
Ручьем разливались в стихах.
Холодная грация тонкость в чертах
Лица и черное платье
Так много и близко мне в этих словах
Печали и гордости… знаете
Немного сказать можно по лицу
Кумир.Будто не умирала
Она как и я когда-то отцу
Стихи лет в 15 читала…

—Мне кажется, что о человеке стоит судить по его делам, а в моём случае по песням. Я потому так за них сражаюсь и несу идею, потому что я настаиваю на том, что это и есть тот самый портрет и самый точный мой портрет, самый глубокий мой портрет.