Портрет

олег держал оксану в рамках
на протяженьи многих лет
пока она не превратилась
в портрет

Себя рисуй ты настоящей,
Не только белым или чёрным.
Не запрещай себе быть «спящей»,
А иногда совсем «минорной».
И различая сердца стуки,
Не заглушай сомненьем разум.
Услышь цвета, увидев звуки,
Даже когда твой путь предсказан.

3.12.2019.

Эти тёмные волны
непокорных волос,
этих взглядов безмолвных
сладкий, тихий наркоз,

их триумф, их победность,
вызов и чернота,
и припухлая бледность
сочно-длинного рта,

эти гордые плечи,
худощавая грудь,
и сумбурные речи,
где теряется суть,
… показать весь текст …

С веснушками на лице
И ямочкой на щеке,
Пшеничных копна волос
Чуть морщит в улыбке нос…

Не написать ли твой портрет?
Но не художник я — поэт!
Я опишу тебя в стихах,
За Музы крыльев только взмах!
О, эта скромность нежных губ,
Твоих бровей вся строгость дуг
Меня давно свели с ума…
Взгляд полный доброты весьма!
А щеки, лоб — нежнейший шелк!
В глазах твоих цветок расцвел.
Волос же пряди цвета льна
Уводят в поле, вдаль меня…

Но больше внешней красоты
… показать весь текст …

Этот образ возник не случайно-
Не вчера и не третьего дня…
Ведь у каждого есть своя тайна,
В чём никак признаваться нельзя…
Этот образ: нахмурившись строго,
Вот идёт человек- не спеша,
На все кнопки застёгнутый плотно,
Мрачен, замкнут, закрыта душа,
И идёт он дорогою верной,
Жизнь его на ладони… Но вот
Замечаешь коробку- всё верно:
Он коробку с собою несёт,
Незаметна для глаза, закрыта,
Очень плотно закрыта, темна,
… показать весь текст …

На кисть художника я променял бы лиру,
Чтоб Вас запечатлеть хотя б единый раз
И передать, как дар векам, потомству, миру —
Цвет Вашего лица, блеск тёмно-синих глаз.

Избороздив моря, изгибы рек и сушу,
Вобрав в зрачки свои, как влагу, тень и свет,
Простому полотну я отдал бы всю душу
И, о себе забыв, писал бы Ваш портрет.

Пред ним склонились бы — и кипарис и ели,
Им любовались бы созвездья до утра,
И на его черты завистливо глядели
Непревзойдённые в искусстве мастера.
… показать весь текст …

Сбегая от судьбы то в бар, то в скит,

под бурный шум неискренних оваций —

я написал портрет своей тоски,

которым не могу налюбоваться.

Любовь начальников к портретам вождей никогда не доходит до любви к памятникам.