Петербург

Я люблю этот город красивый,
Как никто никогда не любил.
Он бывает холодный, дождливый.
Достоевский и Пушкин здесь жил.

Я люблю эти скверы и парки,
Летний сад, Эрмитаж и мосты.
Бесконечные, длинные арки,
А на Невском встречаю зонты.

Я люблю красоту и просторы,
Вся Нева-океан из дождей.
Эти вечные разные споры,
Что в столице намного теплей.
… показать весь текст …

Я люблю этот город театральных билетов,
Одиноких творцов, сумасшедших поэтов,
Перегруженных дней, музыкантов, эстетов,
В меланхолии рыщущих вечных ответов.
Я люблю его строгий парадный наряд,
Тишину мелких улиц, проложенных в ряд.
Награждение мудрых и серых камней,
Затянувшихся пленкой прохладных дождей.
Я люблю шепот волн, их несложный мотив,
Разбивающих воды о гладкий гранит.
Бесконечные вены каналов и рек.
Здесь народу полно, но живет Человек.
Здесь тяжелое небо грязно-серых тонов,
Здесь мост…
… показать весь текст …

`
(Поэтам Санкт-Петербурга)

Поэты Петербурга. Ваш язык
Пропитан стариной и бел туманами,
Невой, простором, тихими лиманами,
Мечтой о море, вечерами странными…
Меня пленил и в сердце мне проник.

Глаза закрою тот же вижу бред, —
Нева, Фонтанка, серый шлейф гранита…
Душа мне возрождает что забыто,
Завесой дней от зрителей закрыто
И спрятано в сундук на много лет.
… показать весь текст …

Ты и ноябрь, что может быть лучше?
Месяц печали, сплина и стужи
Стал вдруг искрящимся ласковым маем.
Только с тобой я теперь оживаю.

Ливень стеной, лужи пусть по колено,
Танец снежинок в небе осеннем…
Мир твой — сияние целой вселенной,
Я без него жить уже не умею.

Этот ноябрь светлый, красивый,
Нежный и странный, легкий и милый.
Снегом засыпало жизни картину.
Прошлого нет. В настоящем вся сила.

А Петербург во сне как есть,
Средь мрачных туч летает.
Он там, а я сегодня здесь,
Ох, как его мне не хватает.

Пустой январь, в котором ни строки, ни планов на новорождённый год, но есть тепло назначенной руки и таинство святых крещенских вод.

Безлюдной ночью кони Клодта спят и юноша, прижавшийся к груди… Ты светишься от темени до пят в моей равноапостольной любви. Ты светишься небесно-голубым, и до того твой Свет красив и ярок, что я иду, иду, иду за ним, не замечая триумфальных арок.

И на Литейном так искрится снег, и всё вокруг его сиянию вторит, а я смотрю, смотрю, смотрю на Свет, Ахматовский не замечая дворик.

И утро, различимое едва, не смеет дотянуться до портьеры. Святое всё: мосты, дворы, Нева и контуры следов у «Англетера».

Земная жизнь, просты наши дела, и постижима истина простая: стоит зима, и тень её — бела, и вопреки велению — светает.

В этом городе вечер, свинцовое низкое небо,
Он хранит в переулках обрывки растаявших снов.
С этим городом в теплом кафе перемолвиться мне бы,
Только он из породы закрытых в себе молчунов.

Этот город рождает стихи, в нем не пишется проза,
Он — безмолвный свидетель любви и печальных разлук,
Он осенним дождем растворяет соленые слезы,
Укрывая мне плечи туманом, как преданный друг.

Этот город сияет своей красотою нетленной,
Неподвластный векам, хоть дожил до глубоких седин.
Только он для меня — это центр бесконечной Вселенной,
Потому что он дорог и мною безмерно любим.

`
Мой Петербург, прости, что я на «ты»…
Что вновь спешу к тебе за утешением,
Ища ошибкам сделанным прощения,
Что влюблена в каналы и мосты…

Прости, что очень часто, второпях,
Зову тебя чуть фамильярно «Питер»,
Что в хмуром серо-розовом граните
Я прячу все печали, боль и страх.

За то, что я топлю в Неве тревоги,
И что порой несу такую чушь…
Мой Петербург, приют заблудших душ —
… показать весь текст …

В прозрачной шёлковой вуали
Безоговорочно на Вы
Не Вы ль на мостике стояли,
Внимая музыке Невы?

Не Ваш ли лик дробился зримо
В осколках невской синевы,
И были Вы неотразимо
Созвучны с музыкой Невы?

Не Вы, не Вы, увы, не Вы
Внимали музыке Невы.
Не Вы в ней сходство отмечали
Приливов невских волн печали…