НачАть бы с чистого листа…
Мысль не нова и не проста.
Ну как на нем нам разместить
Все, что сумели мы простить,
Все, что не можем позабыть,
Что не смогли мы разлюбить!

На нем я буду рисовать,
А ты свои стихи писать.

Начать бы с чистого листа…
Да нам не хватит и холста!

Игры не все были сыграны.
Маски не все были сброшены.
Не стали мы половинами,
Счастье пришло непрошено,
Нежданно пришло, негаданно.
Нахлынуло бурей, лавиною.
Была за другого просватана.
Ты жил с другою. Рутиною
Опутаны были, как сетью мы.
Слова обязательств не стали рубить.
Лишь тень осталась от той судьбы,
Которую вместе смогли бы прожить.

Наверное, не стоит вспоминать,
То, что забыть однажды захотелось.
Зачем же душу бедную терзать,
Чтоб сердце только больше разболелось?
Чтоб снова разгорелись те угли,
Однажды уж погашенные мною,
Чтоб снова всколыхнулся ком обид,
Спрессованный раствором жгучей боли?
Наверное, не стоит вспоминать,
То, что уже когда-то отболело,
Чтоб не вернуть себя в тот самый миг,
Где отказали мысли, ум и тело.
Где ничего уж больше не болит,
А лишь щемит и давит прямо в душу,
… показать весь текст …

Вычеркнуть из памяти не просто, коль чернила кончились давно.

У каждого поколения — своя память. Нередко это память мифа, неточная, художественная, но именно она делает каждое поколение особенным. Именно она отличает тех, кто слушал «Зодиак» на 48 оборотах и тех, кто не понимает, что это значит.

Две трети своего счастья человек получает в детстве. Я вспоминаю свои восьмидесятые, как Казаков в прологе к «Покровским воротам» свои шестидесятые: времена разные, интонация одна. Так вспоминают первую влюбленность — интимно, вполголоса.

Столько воды утекло — ни…
… показать весь текст …

«Возвращаться — это не примета плохая, а память».

Время, как поезд,
где мелькают в нем лица
и окна домов.
И по рельсам памяти
снова рвешься в дорогу,
там пробегают кадры,
где березки с кленами
шелестят тебе песни…
И несут меня крылья
к незабытым тропинкам,
где ты входишь с поклоном
на родное крылечко,
прислоняясь к нему, как
к чудотворной иконе.

Когда-то друга я похоронил…
И много лет, в один и тот же полдень,
Я на могилу молча приходил.
Я помнил нашу юность, вечно помнил.

Винт самолета стынет на ветру…
Табличка: «Соколов. Майор. И даты».
Смеялся он: «Когда-то я умру,
А имя все ж останется крылатым».

В какой-то день пришел я как всегда,
Все так же тихо и в снегу скамейка.
На памятнике — пропасть… пустота…
Табличку сняли: бизнес, «нержавейка».
… показать весь текст …

Капли росы алмазной в ладонях памяти наших дней,
Следы осколков надежды на седине любви моей.
Вино горько- терпкое свой вкус впитало в уста,
Тропинку по пути млечному ищет утомленная душа…

Масло

Я уже не раз упоминала, что русский язык это не мой родной, и до восьми лет я фактически не умела ни читать, ни писать, ни разговаривать на нем. Помню, ужасно этого стыдилась, особенно в советские времена, и принципиально общалась на родном языке, чтобы не опозориться.
А, когда перешла в четвертый класс, на моем пути встретился первый Учитель с большой буквы, вернее, Учительница.
Настоящая русская красавица — высокая, с густыми русыми волосами, огромными серыми глазами, и пухлыми губами…
… показать весь текст …

Говорила мама мне:
— Брось ты свою блажь,
Упиваться драмами,
Прошлое — мираж,
То, что било, сгинуло,
И сошло б на нет,
Если б ты отринула,
Не искала след
К давнему. Исхожены
Гиблые пути,
На печаль помножены,
Значит, не грусти,
На задворках прошлого
Счастья не найти,
… показать весь текст …

Память-один из самых волшебных эликсиров. «Выпивая» его он может погрузить тебя в блаженство, подарить счастье, а может и отравить

Мы все помним, что учились, но что учили — мы не помним.

Она засыпает засветло —
Боится кромешной ночи!
Хотя целый вечер славила
У Бога святые очи…
А если вдруг просыпается,
То больше потом не ложится —
Делами все занимается,
И кофточки вяжет спицами.
Отводит внученьку в садик,
И в школу чуть-чуть попозже,
Завяжет ей пышный бантик,
Снежок ей смахнет с сапожек.
По кухне, вздыхая, ходит,
Перебирает гречку,
… показать весь текст …

От себя не убежишь… Всё, что мы так уверенно пытаемся забыть днём… ночь, не торопясь, но надёжно расставляет по своим местам, возвращая нас туда, где хотело бы быть наше сердце…

Мне часто снится этот город,
Домов облезлых чернота,
По тесным улицам в трущобы,
Сквозь щели входит темнота.

Ночная глушь хоронит звуки,
Кричащий голос чьих-то душ
И приведение в стенах стонет,
И отражение сквозь окно.

А одноразовая вечность,
С гранитной былью заодно,
Мелькает прошлое на стёклах,
Как чёрно-белое кино.
… показать весь текст …

Да, я верила сердцу когда-то,
И любви ощущала тепло.
А теперь всё исчезло куда-то…
Видно, просто с годами прошло.
Всё естественно. Закономерно.
Я не верю теперь в волшебство.
До чего же влюблённым, наверное,
Жить с обузой такой тяжело.
Но толкнётся вдруг память порою,
Скажет, язва, — Напомнить тебе?
Как была благодарна судьбе
За безумства, что были с тобою?
Не краснею, как было когда-то,
Вспомнив, как закружило любовью…
… показать весь текст …

Вот бы снова с тобой, хоть чуток,
Посидеть под любимыми вязами,
И белел бы твой лёгкий платок,
Как всегда, аккуратно повязанный.
И лилось бы: «Живи не спеша,
Наперёд ничего не загадывай…»

То твоя засветилась душа
Над заснеженным лесом — не радуга…*

… Мёрзлый ком разминала в горсти,
Мне казались нелепыми правила, —
Важным было одно…
Мам, прости,
… показать весь текст …

Мы — это наша память. В тот момент, когда мы теряем память, мы прекращаем быть теми личностями, которыми были.

Днями памяти и примирения должен быть каждый новый день, а День Победы — 9 мая, это один-единственный и на все времена!