Лето — это чай с душистой мятой,
на кукушечьем вранье гадание вслух,
белых облаков сырая вата,
павшая туманами на луг.
Вот сидишь, бывало, возле дома,
ловишь луч закатный сквозь листву.
И такая на душе истома,
словно это всё не наяву.
Пахнет опьяняюще и сладко
куст сирени около крыльца,