«Искусство различать бездны»
Сколько ещё душ бредёт в полусне,
Не различая в сердце биенье рассвета
От тихого эха дружбы в тишине?
Майоран и тмин — два дыханья в саду,
Один — как поцелуй луны на рассвете,
Другой — как огонь, что в крови разожжёт,
А люди проходят, не чуя разлада в цвете.
Пушкин шепчет о вечном, о лёгком крыле,
Лермонтов — о буре, о звёздах в паденье,
Но строки их сливаются в дымке вдали,