Когда нет возможности осязать любимое — хватаешься и за тень…

Чужая биография — скелет, который другие пытаются оживить своими домыслами и фантазией. И то, что они оживили, они принимают за человека. Создание своего ума они взвешивают на весах морали, препарируют с тщательностью патологоанатома, отсекают всё, что не вписывается в созданный их опытом образ, отшлифовывают всё, что кажется нелогичным — и, вуаля! Готово! Осталось последнее — принизить до себя, если образ получился слишком величественным. Упростить сложные мотивы, обесценить обстоятельства, опошлить уникальное, придать умысла невинному — и вот он уже растоптан и жалок, унижен мелкими страстишками и грязными секретами…
Но правда в том, что нет ничего призрачнее и бесполезнее слов, силящихся описать живое. Настоящее выше слов, оно словно бабочка, может впорхнуть в нашу жизнь на мгновение и исчезнуть навсегда. Вот что такое судьба человека… Уникальный узор на крыльях бабочки…

Талантливое художественное произведение — это дверь в бесконечность смыслов, открыть которую можно уникальным ключом.
Гениальное — окрывается само…

Страсть на закате жизни имеет обыкновение застигать врасплох: ты давно спокоен и умиротворён, медленно предаёшься созерцательной неге и ничего не ждёшь. Смиренно принимаешь жизнь во всей её рутине…
И вдруг, однажды вечером, закатное солнце, раскаляясь до предела, падает к ногам горизонта — и разбивается вдребезги… И ты с горечью осознаешь, что это — твоё сердце…

Любовь — поцелуй жизни. Даже, если целует она на прощание…

Когда уходит любимый, он не просто забирает частичку тебя, твоей жизни. Нет. Ты чувствуешь себя так, словно ушла из дому на дальнюю прогулку, заскучала, вернулась… и никак не найдешь ключи. Потому-что он их забрал с собой…

Невозможно впустить в свою жизнь новое, если внутри нет для него места, некого пространства пустоты. А пустота эта образуется только, если своевременно выбрасывать ненужное, т. е. отжившее. Мне видится, что именно в этом важная задача способности разочаровываться. Разочаровываясь, ты освобождаешься. Для нового, для следующего этапа жизни.
И вот он начинается. И пустота заполняется… на время. Но постепенно выдыхается, теряя щекочущие пузырьки воздуха, как в бокале шампанского. А уж, как долго оно будет выдыхаться зависит от качества самого шампанского:))

Пока человек не достиг окончательной пустоты в виде смерти, она никогда не итог, не место постоянного обитания. Пустота — мостик, переход, из одного состояния в другое. А впереди неё — всегда новое, неизведанное, тайное.
Находиться в ней бывает непросто, но необходимо знать, что это временно. Нужно просто довериться времени, отпустить поводья… И дышать пустотой, как воздухом…

Обида — это твоя собственная неспособность, возложенная на плечи другого.

Чудесное сновидение подобно бабочке — на короткое время оно вдыхает жизнь в ночной покой и рассыпается в прах к утру. А потом весь день помнишь узор крыльев и ощущаешь их трепет. Под кожей…

Всю жизнь ты стараешься быть хорошим. И ждешь, что тебя за это полюбят. Но приходит день и кто-то сходит с ума от тех качеств, что ты больше всего в себе ненавидишь…

То, что мужчина смеет сказать — определяет его жизнь. Женскую — где сказать и как, и где промолчать.

Не так страшно то, что темнота скрывает. Страшнее то, что она рождает…

Иногда, любовь похожа на птицу, что случайно залетела в твоё окно. Впустишь её, приголубишь, накормишь… и отпустишь к другим, набираться новых сил…

… И мается строка невыплаканным словом.
А хочется навзрыд, свободно, не таясь,
Оплакать этот год мучительный, и снова
С тобой восстановить утраченную связь.

Так холодно внутри и тихо, но бесслёзно,
И замерло в груди беззвучное «прощай»…
К чему теперь стихи? Быть может слишком поздно
Твой образ дорогой словами возвращать.

Но, все-таки пишу, неловко и несмело,
И падают в тетрадь осколки пустоты.
Смешное ремесло, бессмысленное дело,
Но здесь, передо мной, за каждой рифмой — ты…
… показать весь текст …

Человек не расцветает просто так. Чтобы бутон раскрылся, нужно, чтобы кто-то в него осторожно постучал. Тот, чьё прикосновение ты узнаешь из тысячи…

Самые яркие краски — для того, что впервые. С каждым повторением яркость блекнет, контуры расплываются. И, после сотого повторения, перед тобой остается бесполезный линялый набросок…
Так и жизнь — тает в обыденности и однообразии, пока, вдруг, другой не поделится красками…

В гнезде молчания слово отдыхает. И набирается сил.

За пределами слов — целый безмолвный мир, за пределами молчания — бесконечность…

Каждый день мы сталкиваемся в океане жизни словами. Мы волнуем поверхность разговором, но истинная встреча, всегда — на дне молчания.