Детство — тропинка, влекущая к горизонту. Движение к нему кажется бесконечным — горизонт отдаляется по мере приближения. И ты бежишь, бежишь, бежишь…
Пока, вдруг, не понимаешь, что так далеко убежал от дома, что вернуться не представляется возможным. И ты со страхом прижимаешь своё новообретённое сиротство к груди, словно любимую некогда игрушку… И идёшь всё медленнее и медленнее… А реальность несется тебе навстречу и странным образом ускоряет время… И ты бессильно отдаешься потоку — и движешься назад, а кажется, что вперёд…
А потом ты баюкаешь чужое детство, и бережёшь его, как самую дорогую реликвию. И понимаешь, что твоё — было лишь преддверием… и снова обретаешь дом… и снова зажмуриваешься от счастья…