Это пустое время раскачивается передо мной, как маятник. Оно обыденно и ритмично. Я вхожу в этот ритм и раскачиваюсь вместе с ним, баюкая своё внутреннее одиночество.
Реальность опутывает меня паутиной суеты и бесконечных дел. И я увязла, как маленькая мушка… И уже почти обескровлена…

Я устала от стихов, слов, бесполезных умствований… Ничего не хочу… Хотя, кажется, есть одна вещь — хочу удивиться. По-настоящему, искренне, захлебнувшись восторгом!
Самое страшное — ничему не удивляться, ни хорошему, ни плохому. Это застой, анабиоз, смерть…

И вдруг летит пылинка, переливаясь на свету, как светлячок… Бох мой, какое чудо! Бесполезная светящаяся чепушинка, ерундовина, пустячок… Ты влетаешь в моё одиночество — бесшумно, бессмысленно, безмолвно…
Ты никогда не скажешь " будь позитивнее», " не драматизируй», " не хнычь»… Ты просто есть, ты рядом, не морализируешь, не оцениваешь… Ты — никто. И я — никто. Ты просто доверчиво опускаешься на мою ладонь и замираешь… Ты всё та же, что и много лет назад: ты была такой же, когда мне было пять, и когда стукнуло семь, и даже в восемнадцать… Ты надёжнее всего и всех. Ты не исчезнешь, не заболеешь, не умрешь…
Ты — моя самая надёжная бесконечность…

Я так устала не верить в чудо, что создала его сама. Соткала из пустоты, из слов, из памяти.

Когда-то я писала о любви… А теперь не могу. Наверное, я всё сказала.
А сейчас в зажатой ладони спит пылинка… Пусть отсыпается…
Утром я дождусь попутного ветра и отпущу её к тебе… Она долетит, я верю…
И ничего тебе не скажет. Просто опустится на плечо… И ты меня вспомнишь…