баба матрЁшка

Второго сына нет ли у тебя?
Пошли его на нашу землю, Боже!
Посевов новых ждёт она скорбя,
А ты забыт, и первенец твой тоже.
Без малого две тыщи лет прошло…
Давно пора надеждам возродиться!
Мы ждём весны, но вешнее тепло
Твоих распятий древних сторонится.
Второй твой сын научит нас любить
Вино и пламя юного рассвета,
Он будет петь и кровью песнь кропить,
Чтоб песня не осталась без ответа.
Он даст нам свет, дарует благодать,
Твой младший сын, — его мы вмиг узнаем,
… показать весь текст …

а потом, становится все равно…
без звонков без голоса, без него.
есть друзья, попкорн и сезон кино
и живешь… и вроде бы ничего…

и по горло снова каких-то дел
и не хочется память назад мотать.
есть у сердца некий «рычаг -предел»
и рывок, чтоб этот рычаг нажать.

по пятам с улыбкой идет весна
исчерпалась фраза в уме" а вдруг?"

и опять становится суть ясна:
… показать весь текст …

Если твой рыцарь не вышел рыльцем,
Детка, пей виски, коньяк глуши.
И слушай меня: настоящий рыцарь
Это «бей-сука-ломай-круши».

Это не мальчик с печальным взором,
Лунными зайчиками в глазах.
Брось эти бабские разговоры,
Шёпоты томные «ох» и «ах»!

Рыцарь — кирасы кило на четыре,
Кольчужные длинные рукава.
Рыцарь — дороги, жратва в трактире,
Грязное тело и голова.
… показать весь текст …

Здесь пули — дуры, но бьют навылет,
здесь ветер душу мгновенно выпьет,
каким-то чудом ещё живые мы вспоминаем своих родных. Мы вспоминаем дворы, качели, и как
гадали всю ночь в сочельник, не зная
страха, тоски, мучений и за собой
никакой вины.
Теперь сложнее, больнее в чём-то, и не спасает забрало-чёлка, и чувство
долга сидит в печёнках, вгрызаясь
совестью под ребро. Всевышний
смотрит на нас с укором, мол, дети,
надо вам жить покорно, по пустякам не трезвонить «скорой» и не искать через
лужи бро…
… показать весь текст …

Когда мне больно… Когда мне тяжко…
А ты опять далеко [ и очень ],
Меня спасает твоя рубашка…
И я реву в нее, что есть мочи…
А у нее нереальный запах.
Такой родной… Не опишешь словом.
И я, как кошка, упав на лапы,
Встаю и путь продолжаю снова.
А ты в пути мне о том напишешь,
Что я и солнце — родные сестры.
А я ночами сижу на крыше,
Твоей рубахой накрывшись пестрой.
Я больше кошка. Ведь солнце любит
И злых, и добрых… А мне не сдюжить…
… показать весь текст …

Подарите мне идею, впрысните ее под кожу. Пусть идея, пламенея, мою душу изничтожит, прорастет насквозь мне сердце, выйдет свежею травою, и раскинется тенисто у меня над головою.
Подарите мне идею, заразите меня гриппом, чтобы я на что-то сильно и отчаянно залипла, чтобы бредила стихами, чтобы мне сносило крышу, чтобы мне опять хотелось полететь как можно выше.
Чтобы нервы, чтобы страшно, чтобы — бездна под ногами, чтобы мне срывало башню злыми зимними ветрами.
Подарите мне идею, пусть не самую крутую, пусть я ради глупых мыслей хоть немного побунтую, хоть немного поболею чем-то детским и наивным — и сгорю в костре безумий, выжжена, глупа, порывна. Заплету венок сонетов, ноту выражу протеста и все это упакую под обложку манифеста.
А потом умру спокойно (или, может быть, помпезно), потому что в этом мире не останусь безызвестной.
Подарите мне идею. Хоть одну. Хотя бы малость.
Потому что у меня их в сердце больше не осталось.

Роберту пять.
Золотой ребенок — мамина гордость, отцова спесь. Няньки глядят на него влюбленно, мол, ангелочки на свете есть. Роберт спокоен, игрив. До ночи. Ночью он слушает, как над ним кто-то вздыхает, скрипит, хохочет, взрослым, конечно же, не видим. Ходит кругами вокруг кровати, воет на разные голоса. Только вот мальчика он не схватит — гость полуночный то знает сам. Мальчик, конечно же, это чует, дрема ночная ему легка. Верит: его защищает чудо — заяц из плюша в его руках.

Роберту скоро…
… показать весь текст …

Мое вдохновение приходит ко мне по ночам
С холодной усмешкой жестокого палача.
Встает за плечом, и, яростный кукловод,
Проводит меня путями моих невзгод.
Сознание ищет отчаянно новых рифм,
Свежайших метафор и ритма, черт их дери.
Со рвеньем садиста муза берет перо —
И тычет им в левый бок — под мое ребро.
Вот так она любит порой убивать меня.

Все это легко, конечно, мой друг, понять.
И дело не в том, что стихи — это соль земли,
Что строки мои кого-то сквозь тьму вели,
Пока я отхаркивал кровью в тетрадь свою.
… показать весь текст …

Моя мама шарит в моих карманах,
все с надеждой- выпадет сигаретка.
А на самом деле, все без обмана:
да, пишу про курево, Я ж поэт-ка.
Моя мама слушает разговоры,
смс читает, где: «Здравствуй, детка».
Постоянно с нею у нас раздоры.
Ну и что? Мне ж можно. Ведь я поэт-ка.
Моя мама знает моих подружек,
все обложки книжек, что я читаю.
Кто, когда и как мне прислал игрушку…
Я ж поэт-ка, мама. Я не такая.
Мы ж, поэт-ки, разное можем, мама.
Хоть в огонь, хоть в воду за впечатленьем.
… показать весь текст …

Я посылаю тебе шифровку —
отсюда нет напрямую связи…
Я посылаю свою шифровку
то криком чайки перед грозой,
то стайкой листьев, то всхлипом грязи…
То спелой сойкой на старом вязе…
То предрассветною бирюзой…
Я посылаю, а ты не слышишь,
ты трудно дышишь. Ты, на спине
когда заснёшь, иногда так дышишь…
И ведь не звякнешь, и не напишешь…
Я упрошу, мне позволят — слышишь? -
к тебе порой приходить во сне.