баба матрЁшка

США имеют худшую систему образования из всех, что мне известны. Знания наших выпускников ниже, чем в странах третьего мира. Каким же образом научная элита США еще не потерпела коллапс? Мы производим поколение идиотов — посмотрите наше ТВ и реалити-шоу. И я вам скажу: у Америки есть секретное оружие, которое называется «Виза для иностранных ученых H-1B». Забудьте о Гугле, забудьте о Силиконовой долине — все это сделали не американцы, а иммигранты. США высасывают лучшие мозги со всего мира — Индия, Китай, Россия. А сами мы только плодим идиотов.

По-солдатски, без лишних слов,
она в слово моё поверила.
Я не рвал для неё васильков,
не царапал имён на дереве.

Не писал ей красивых строк,
не стоял под окном по ночам,
лишь делил с ней последний глоток
и последний сухарь пополам.

Шли мы рядом немало дней
по военным дорогам страны.
Решено у нас было с ней —
будем вместе и после войны.
… показать весь текст …

На вкус и цвет любовь бывает разная.
В моём бокале столько чувств намешано.
Я пью до дна, поскольку нынче праздную
Рождение на свет свободной женщины.

Вино горчит вчерашними обидами,
Их нежностью разбавить не получится.
Ведь смесь такая — сладко-ядовитая
Еще не день, не два заставит мучиться.

Вино любви не пьётся в одиночестве,
Но между нами боль и расстояние.
Тебе же, как и мне, забыть всё хочется.
Давай до дна за наше расставание?

Заходила в зенит луна, ночь, как пропасть, была бездонна
И шептала: «Придет Она, и разбудит в тебе дракона…»
В небе плавилась к марту сталь, и ветра завывали гулко,
И за шиворот тек февраль чуть подтаявшею сосулькой.

По накатанной шли дела, пешеходы зевали сонно…
Но внезапно она пришла: разбудившая в нем дракона.
Он узнал ее. Не дыша, ей в колени уткнулся слепо,
И свернулось в горящий шар подожженное ею небо,

И стучало ему в виски… И в своей первобытной силе
Были огненны и легки молод…
… показать весь текст …

и легкий флирт, и легкий тон…
и бриз… и кофе в тонких чашках…
И ты… в меня почти влюблен.
Я не гадала на ромашках,
к цыганке не ходила, но я знала сердцем: очарован.
И было как-то все равно,
что ты, возможно, прошлым скован
…воспоминанья тем сильней,
чем дольше я с тобою рядом…
Я знаю — думаешь о ней,
когда сидишь с застывшим взглядом…
и твой низвергнутый кумир
все жив… и не обезоружен…
… показать весь текст …

Мама мне говорит: — Я увидела сверху рай.
Там холмы и река течёт, умирать не страшно.
Отвечаю я маме: — Не надо, не умирай.
Я не знаю про рай, но, наверно, он свой у каждого.

Лично мне бы и там хотелось увидеть снег.
Как блестит он на солнце, падая ниоткуда.
Мама тихо вздыхает: — Мне жаль, но там снега нет.
Да и солнца там тоже нет, хоть светло, как утром.

— Это грустно, что там нет осени, наших зим.
Говорят, там другое время, другие краски.
Я веду её под руку медленно в магазин.
Нынче скользк…
… показать весь текст …

Жизнь — огромный театр, для которого пишут роли
Сценаристы-бездарности: пишут же что попало!
Во дворе его в детстве прозвали мальчишки «Кролик»,
И с тех пор это прозвище прочно к нему пристало.

Он всегда был другим. И старался не денег ради:
Он стремился постигнуть секреты любви и боли.
Оттого с точки зрения Кролика он — писатель.
С точки зрения общества — конченный алкоголик.

Кто бы понял его — пусть хотя бы наполовину —
Что он видит такие миры и такие бездны…
Но, вернувшись с работ…
… показать весь текст …

есть беспечность такая — пирог начинять
бледным яблоком, творогом, сыром

и с улыбкой, медлительно таймер включать —
детонатор уютного мира

есть беспечность такая — кровать раскачать,
и смеяться в подушку, чуть слышно,
слыша — по батарее соседи стучат —
мол, потише любитесь!
потише!

и в обнимку, разнежено в завтра уплыть
по фарватерам тесной квартиры.
… показать весь текст …

Давай помолчим обо всём понемногу —
О долгой зиме, о несносной работе,
О том, как не хочется завтра в дорогу,
О том, как стремительно время проходит.

Уже до рассвета недолго осталось.
Давай помолчим — по душам, откровенно…
Вино потеснит пустоту и усталость,
Спокойным теплом разольётся по венам,

Затронет какие-то странные струны,
Созвучные с нашим безмолвным дуэтом.
И будет прощание внешне нетрудным,
А после… a надо ли думать об этом?..
… показать весь текст …

Умер художник во мне, не создав ни картины,
Там же погибла в мученьях сплошных балерина,
И пианистку, кем стать бы смогла непременно,
Я из себя проводила под марши Шопена.

Скульптор дал дуба и склеила ласты певица,
Фотомодель умудрилась во мне удавиться,
Дама-политик загнулась и, дальше по списку,
Ноги в коньках протянула во мне фигуристка.

В ящик актриса сыграла, все планы ломая,
А шахматистку в себе придушила сама я,
Лишь поэтесса с конкретно поехавшей крышей
Выжила, стерва, и пишет, и пишет и пишет…