баба матрЁшка

Я как terra incognita, новое государство —
сам себя отыщи, завоюй, разделяй и властвуй,
мне не выданы номер, герб, президент и паспорт,
я последний уцелевший абориген.
Я заложник всех колоний и резерваций,
приучивший сердце больше не разбиваться,
но природа продолжает сопротивляться,
оживляя какой-то необъяснимый ген.
Он мешает дышать, он, как вирус, идёт по венам,
подчиняя, стирая, делая чьим-то пленным,
бьётся током — неожиданно, как антенна,
если ты её надёжно не заземлишь.
Я спасаюсь горячим кофе,
закрытой дверью,
… показать весь текст …

Не знаю, какая столица:
Любая, где людям — не жить.
Девчонка, раскинувшись птицей,
Детёныша учит ходить.

А где-то зелёные Альпы,
Альпийских бубенчиков звон…
Ребёнок растёт на асфальте
И будет жестоким — как он.

1 июля 1940 г.

Плачет молча балерина белым лебедем умершим,
Плачат скрипки под смычками, вместе с ними скрипачи.
И собаки воя плачут, по ночам что громко брешат.
Плачут Тани, даже зная что не тонут их мячи.
Плачет ива по привычке, янтаря слезами сосны,
Плачут реки и каналы. Капли льют свои в залив.
Плачет соло гитариста, что обычно рокер злостный,
Плачут сразу все фанаты: на табло горят нули.
Плачет всё что за окошком, городской фонтан площадный,
Сильно древние старушки мякиш голубям кроша.
Плачет небо облаками. Дождик капает нещадно.
Просто осень горько плача, в город августом вошла.

А у нас декабрь, но вокруг по-вешнему
Сыро и горячо.
Я захожу домой и вешаю
Голову на крючок.

Чайник вскипает, на окнах вязью
Странные письмена.
Господи, если ты вдруг на связи, —
Как она без меня?

Господи, лучшее, что ты выдумал,
Сделано из ребра.
Выдуто, выверено и выдано,
Чай на губах мешается с выдохом
… показать весь текст …

И стишата мои — бабские,
И слова-то мои — лживые,
А что я с тобой не ласкова,
Так, на то и нелюбимая.

И глаза мои не омуты,
И краса моя — неброская,
И не мною околдован ты,
А ундиною заморскою.

И живу-то в чистом поле я,
И слыву-то лихоманкою.
А не быть тебе, соколику,
С полюбившейся русалкою.
… показать весь текст …

Ни звонков, ни писем больше —
тишина…
Ни сегодня, ни когда-нибудь
потом…
Жизнь, опасных поворотов
лишена,
Непривычным зашагала,
чередом…

Кто сказал тебе, ну, кто сказал
тебе,
Что любовь способна всё
предугадать,
Что она способна всё
… показать весь текст …

нелюби.
ни к чему…
вспоминай лишь меня иногда.
мой простуженный голос,
смешную — вприпрыжку — походку.
да глаза восхищенные,
руки смущенные, да эту ямочку, глупую ямочку на подбородке…
не волнуйся.
живи.
веселись и грусти. пей вино.
рви цветы на лугах…
лишь тебя вспоминать разреши мне.
так устроена жизнь:
в ней кому-то любить суждено,
… показать весь текст …

будничное

будильник. утро. ровно шесть часов. успеть проснуться, покормить любимых, и под сопровожденье голосов — отфыркиваться от сомнений мнимых — возможно, что-то делаю не так, возможно — есть дорога попрямее, но каждый день рождает новый страх — что тыщу дел доделать не успею — мне муторно. и будень напролёт держусь энтузиазмом, но неважно, бензин на ноль — еще… еще пролёт. я строю небоскрёб двестиэтажный, кирпичики — прах к праху — шаг назад, в который раз рядок начну сначала. а крановщик …
… показать весь текст …

любить

любить — это значит идти до конца,
не лгать, не таиться, не прятать лица
лелеять мечту, если это поможет;
остаться одной, не дождавшись венца,
и в небо шептать у пустого крыльца:
«помилуй, спаси, сохрани его, боже…»

скажи мне об этом теперь,
когда я тебе ещё верю,
скажи мне об этом сейчас,
пока я живу наяву.
потом постарею, поверь,
и буду глухая тетеря,
одетая в тёмный атлас,
и, может, тебя не пойму…
ну что ты всё время молчком
в своей бестолковой манере?
скажи мне такие слова,
чтоб стали светлее глаза…
ведь я же устану потом,
закрою дубовые двери,
… показать весь текст …