В ней силы есть мужчину поразить,
Она выносливей в конфликтах и болезнях,
Она умеет ненавидеть и любить,
И успокоить в колыбельных песнях.

Она от радости, от счастья плакать может,
От злости, от обиды хохотать,
Она обидчика словами уничтожит
Она хозяйка, королева, мать!

Она залечит поцелуем раны,
И жизнь отдаст за тех, кому верна,
И героиней станет мелодрамы,
И сердце ранит, если влюблена.
… показать весь текст …

— Больнее всего — это удар в спину… когда ты не видишь
глаза… и не можешь понять… ЗА ЧТО?!

счастлив не тот, кому улыбается судьба, а тот, кто улыбается судьбе…

В чём измеряют любимых?
В футах, аршинах, вершках,
В вёрстах неодолимых,
Или в игольных стежках?

Может их меряют в штуках,
В литрах или стаканах,
В ящиках, в слёзах и муках,
Или в дождях и туманах?

Меряют их в поцелуях,
В лёгких касаниях рук,
В нежности ласковых струях.
Меряет их сердца стук.

Только книги могут спасти, только в них можно найти сочувствие, и утешение, и любовь… Книги, ничего не требуя взамен, любят каждого, кто их открывает. Они никогда не покидают даже тех, кто не заботится о них.

Один из величайших факторов свободы, это когда тебе пофиг, что о тебе думают остальные!

Чем больше хочешь, тем больше кукиш!

Извечная тема избита до боли —
За что любят стерву?
За ненависть, что ли…
За дикость в поступках?
За дерзость во взгляде?
За предпочтение красной помаде?
За грубость и ложь?
За главенство в постели?
За то, что тарелки в окно полетели?
За крики истерик?
За суп подгоревший?
За свитер, от стирки неправильной, севший?
За слово без ласки?
Предательство в чувствах?
… показать весь текст …

Не хватай, Октябрь, за запястья,
Не пугай Дождями — Не Трусиха:
В луже Капли пишут
слово «Счастье «,
Осень Листопадом шепчет тихо…
Лес вдали пылает Самоцветом,
Терпкий Дух грибной и прелых Листьев,
Капельки с поникших стылых Веток
Падают хрустально Звоном чистым…
Вылиняло Небо в цвет холстины,
Синьки явно на Год не хватило.
Тоньше и изящней Паутина
В отблесках усталого Светила…
К Югу вереницей стаи, стаи…
… показать весь текст …