ЭразмаФа

Это похоже на жажду, но не хочется пить,
Ни есть, ни спать, ни жить!

Если в сердце пылает пожар,
Ты, его не спеши тушить.
Ведь без мук невозможно любить…
Но бояться любви — не жить…

А если тебе не по сеpдцy мой пyть,
Выбеpи свой или выбеpи с кем.
А мне по баpабанy вся эта мyть,
Я не чеpвонец, что бы нpавиться всем!

— Зрелая женщина знает себя достаточно хорошо, чтобы быть уверенной в том, кто она такая, что она такое, чего она хочет и от кого.

— Зрелая женщина щедра на похвалы, порой не совсем заслуженные. Она знает, что значит быть недооцененной.

— Женщина после сорока мало озабочена, что ты можешь подумать о ней или о ее жизни. У нее развито чувство собственного достоинства.

— Зрелая женщина видит тебя насквозь. Тебе не надо признаваться ей в своих грехах — она их уже знает.

— Отвлекись от морщинки-другой, и ты убедишься, что зрелая женщина гораздо более сексуальна, чем ее молодая, неопытная, «не сложившая себе цену» соперница.

— Зрелая женщина пряма и честна. Она немедленно скажет тебе, что ты ведешь себя, как придурок, если это и впрямь так. Зато тебе никогда не придется стыдиться ее поведения.

что останется мне когда ты уйдешь. осень шепчет в сонные трубки холод я больная кутаюсь в черный шарф. а душа все равно остается голой.

Она глотает утренний туман
Из одиночества остывших простыней
И доверяет мысли лишь стихам,
Сплетая рифмами обрывки долгих дней.

Вся жизнь от краткой встречи до звонка,
От жеста, чуть заметного, до взгляда.
Недели ожидания в висках
Бьют пульс электрошоковых разрядов.

Любовница — от слова ли «любить»?
Ведь о любви не сказано ни разу.
Она так часто слышит: «Может быть…»,
Да и сама обдумывает фразы…
… показать весь текст …

Я отношусь к категории женщин, на которых Ты не был женат…

І дощ, і сніг, і віхола, і вітер.
Високовольтна лінія Голгоф.
На біле поле гайвороння літер
впаде як хмари, цілі хмари строф.

Нове століття вже на видноколі,
і час новітню створює красу.
А ритми мчать — як вершники у полі.
А рима віршам запліта косу.

І в епіцентрі логіки і стресу,
де все змішалось — рідне і чуже,
цінує розум вигуки прогресу,
душа скарби прадавні стереже.

Душу ветром студёным размазав
По паркету умершей листвы
Осень — пьяный художник
Акварелью дождливой малюет холсты.
И пощёчину мокрой ладонью
Мне в лицо.
Подобрать бы для стервы рыжей
Покрепче словцо.

Увы, но правды чувства не выносят
Как жаль, но так заведено
Лжецам на блюдечке любовь подносят
Кто правду говорит — не получает ничего…