Все когда-нибудь заканчивается… и… приходит время, когда он реже звонит…, перестает каждый день присылать СМСки с добрым утром…(и…еще злиться, когда она напишет первой, что он не успел.), а потом еще штук 50 за день с очень красивыми и теплыми словами… так приятно))) они могли часами болтать по телефону…, и даже всю ночь… не о чем., хотя утром обоим рано подниматься, но это было не главное… было очень хорошо… просто слышать друг друга… просто быть…)…, и… перестанет называть ее своей Любимкой… да… Любимкой…так мило…))) Это сразу чувствуется… Когда она спрашивает, что случилось? В ответ: «Малыш, все хорошо…» Она понимает, что нет… все как-то не так… Как будто что-то выключили… Раз и все… И не понятно почему это произошло… Она знала, что это будет не долго… и его придется отпустить… Очень тяжело… ведь он стал таким родным…, и она его отпускает… так лучше для него… да и для нее, наверное, тоже…

я не хочу выживать!!! Не хочу!!!
Мне хочется надеть платье розовое, прыгать по облакам белоснежным, надёжным, с огромным сачком в руках, и беспечно ловить звёзды!
Складывать бережно их под подушку, и не слушать, не видеть, как могут обидеть больно!
Хочу открываться ветрам без опаски, обласканной нежным дыханием их. Отстраняться от мыслей, что больше мне не подняться. Улыбаться прохожим хочу откровенно, и так, чтоб не быть расстрелянной их злорадством. Хочу наслаждаться рассветами, читать глубоко…
… показать весь текст …

Что бы открыть дверь, ее надо найти!

Потом скажешь «я отпустила», а он удивится — «можно подумать, был шанс удержать». «При чём тут ты. Сила не в том, чтобы удержать, а в том, чтобы перестать цепляться», — подумаешь, да не скажешь.

Беззвучные слезы — это почти физическая боль.

все бы отдала за твое
сообщение: «прости. я поздно
понял»

Мартини-бьянка, враз, пол-бокала…
Пол-пачки кента все выше, кольцами…
Мы уже даже не в пол-накала.
Мы уже, в общем, под разными солнцами.
Впрочем, еще под общею крышею.
Не доглядевшие и не понявшие.
Где-то прослушаны и не услышаны.
Знаешь, мы оба здесь — проигравшие.
Кто-то по крови пройдет бездушно…
Кто-то от боли, израненный, скорчится…
Нам не грозит — у нас равнодушие.
И притаилось в углу одиночество.

Бывает, нужно встретиться, чтобы расстаться, ведь так не может больше продолжаться…