Баруля

Болею… воспалением хитрости и пороком нахальства…

В каждой шутке есть доля настоящих чувств…

Есть много в жизни того. что нам не нравится… но сколько бы мы не закрывали глаза… оно не исчезнет… поза страуса удобная — но не безопасная…

Мой пьедестал, прошу не занимать!

Воздушные замки превращаются в реальные руины… иллюзий, надежд и всех остальных глупостей…

Обесценивается все, что в избытке… даже добро и героизм…

Мы делаем вид, что нам лень завоевывать славу… и при этом из кожи лезем вон ради какой-то ничтожной корысти…

Чем больше всё меняется… тем больше всё остаётся по-старому…

Уже не больно, уже не страшно, уже спокойно, уже не важно.

Мне рифмовать уже не важно,
Давай забудем, что умела?
Слова бессмысленные буквы.
Не покажу, что наболело.
Я спрятала свои тетради,
Пускай теперь лежать пылятся.
Ну, для какого смысла ради
В душе своей еще копаться?
Писать о том, что уже было?
Мечтать о том, что вряд ли будет?
Бежать к тому, о ком остыло
И думать, что он всё забудет?
А мне сейчас и так нормально.
Давай забудем, что умела.
… показать весь текст …