Невсебешка

Папа ночью унес моего кота — у него аллергия на кошек.
Я любил кота, я кормил кота, я копил на шампунь от блошек.

Это был отличный, послушный кот — спал в корзинке, в лоточек какал,
Только папа от шерсти его чихал, и сморкался, и горько плакал.

Я хотел пойти поискать кота, только папа запер все двери.
Он сказал, что коту все равно, с кем жить — я, конечно, ему не верю.

Папа спит, без кота хорошо ему, содрогается дом от храпа,
Я сморкаюсь и плачу в своем углу — у меня аллергия на папу.

кошки приходят сами.
ложатся туда, где больно.
а мы ещё не довольны.
кошки снимают боль
лучше любых наркотиков
и настоек.
рано или поздно ломается
любой похуист и стоик.
а нам всё не хватает
революций и перестроек/
чужих
настроек.

нам всё набивать синяки,
… показать весь текст …

крайне забавно вести себя будто приятели, зная прекрасно, какие оставили вмятины на прощанье друг другу, расточая проклятия, вроде случайно встречу — перекрещусь.

«знать тебя не желаю!» — мне фраза помнится, «видела вас недавно, крутая двоица.
а я обрастаю слоновьей кожицей, только никак тебя из мыслей не отпущу.»

в гневе слова летают, как искры в пламени, позже я каменею, раскаяния памятник, лишь в голове качается жуткий маятник —
знал бы ты как я по тебе грущу.

Оставь. Это всё так пусто и так ничтожно. Слепая любовь, оставшаяся под кожей, но я закрываю глаза и что же я вижу. что же?!
Тот август был пряным, в листве задыхалось лето, и чем ближе осень, тем легче мы были одеты. Закат расползался на белых обоях причудливым полотном. Я сладко себе лгала, что это был просто сон. И лгу до сих пор, и нервно сцепляю пальцы, и лишь по ночам я себе позволяю сдаться. Вдыхаю морозный воздух на дно души.

Никто не узнает, что ты там давно зашит.

Привет. Я читала чужие сны. Я спала часа два за сутки. Я прослушала все плэйлисты, целый вечер меняла маршрутки. Я не знала куда и зачем. Без следов и бросавшихся знаков. Я хотела стать жалким никем. Мир уродлив и неодинаков в своих страшных порывах не_жить. В своих жутких порывах забыться.

На ладонях твоих моя жизнь
Как бескрылая гордая птица.

самое противное — это жалость
когда голову набок склоняют и вопрос «ну ты как?»
когда и ответа достойного не осталось
потому что внутри кавардак

а сколько таких вот людей сломалось
когда все в прошлом, никто не умер и не умрет
а до крайности нужна ведь самая малость:
«не грусти, ты что, все пройдет»

сколько таких вот недолго смеялось
когда те, кто вокруг, вонзают незримый нож
истина — все, что живет внутри, скрываясь
все, что там думают люди — ложь

Ты учишься жить спокойно и спать без снов; Мобильный всегда заряжён, ответ готов На самый болезненно в точку немой вопрос; «Я снова в строю, а вы, видимо, и не ждали». Всегда свежесварен кофе, заварен чай, Ты больше не пишешь ненужным, и невзначай Не кинешься вдруг на «ну, как ты там?"отвечать. И больше не враг тебе (впрочем, не друг) ледяная память. Ты больше читаешь, чем можно; глотаешь дым Чуть реже; готова помочь даже остальным; Но часто, как вспышка, колючее «что там с ним?» Идёшь в грохот…
… показать весь текст …

смотришь на них, улыбаешься и молчишь.
[это молчание длится который год]
— просто держись молодцом, — говорят — глядишь
это пройдет. — ты киваешь им — не пройдет.

смотришь на них. обрываются провода,
ты обесточен. ты выжат — пустой сосуд.
просто держись — говорят тебе — и тогда
тебя спасут. — улыбаешься — не спасут.

смотришь на них. нету сил отвести глаза.
[на вас таких бы табличку: «убьет! не лезь!"]
просто держись, — говорят тебе — чудеса
сбудутся здесь. — ты киваешь им — нет, не здесь.
… показать весь текст …

солнце роняет лучи на плитку, время летит назад,
я открываю ногой калитку и выбегаю в сад.
бабушка будет опять ругаться, это, конечно, зря —
мне через месяц уже двенадцать, пятого сентября.
старую песню птенцы заводят, воздух согрет и свеж.
незамедлительно здесь проходит в сердце любой мятеж,
здесь ни один аромат не лишний — мирная благодать.
я забираюсь на ветку вишни и начинаю ждать.
где-то проходит минут пятнадцать, может быть даже час.
лишь бы усталости не поддаться и не уйти сейчас!
вот тяж…
… показать весь текст …

и летит, летит, нацеленный в висок,
самый первый снег
«Сплин»

---

тишина звенит —

и это всех слов лучше.

тот, кто утверждал,

что рыбы не умеют
… показать весь текст …