Окликнет эхо давним прозвищем,
И ляжет снег покровом пряничным,
Когда я снова стану маленьким,
А мир опять большим и праздничным,
Когда я снова стану облаком,
Когда я снова стану зябликом,
Когда я снова стану маленьким,
И снег опять запахнет яблоком,
Меня снесут с крылечка, сонного,
И я проснусь от скрипа санного,
Когда я снова стану маленьким,
И мир чудес открою заново.

скажешь: весна, — и станет весна, смотри:
это листва над нами звенит легка,
это в зрачках воздушные янтари,
синие реки, белые облака,
это веселый ясень, высокий дуб,
дальние кущи рая, его углы,
это с твоих горячих слетают губ
сирины, алконосты, скворцы, щеглы…

Если мороз под кожей,
И никак не согреться,
Тук тук тук, туук туук туук, тук тук тук,
Кому то.
Посылает сердце.

Ты меня из памяти не выкинешь,
Не снесешь на свалку за углом.
Я останусь фото между книгами,
Чтоб ты доставал его тайком.
Я останусь той, что вечно в пямяти,
Кроит твои душу в лоскутки.
Девочкой, что так любила шалости,
Девочкой, что сталась вопреки.
Ты меня не тронь, не надо глупости,
Я останусь тут, мне тут нужней.
В строгом платье и жемчужных бусиках,
Буду греть тебя меж февралей.
И писать стихи, писать чернилами
И читать взахлёб, наперебой.
… показать весь текст …

День восходит в зенит под Токатту бессмертного Баха.
Луч ложится котёнком оранжевым на плечо.
Выплываешь из сна без стыда — обнажённою Махой*
или рыбкой серебряной… Сладко и горячо.

Мыслей нет ни о чем. Белый лист. Он без оттисков смерти,
без царапин и шрамов… Затянуты соты ран.
Апельсином палящее солнце на синем мольберте,
облака — зацветающий снежностью майоран.

Опускаешь перо не в чернила, а в мякоть черники,
на ладонях рисуешь не вензель — двоичный код.
Что-то есть в этих ягодах — древнею тайной и дикой,
несравнимое с тем, что нам дарит пчелиный мёд.
… показать весь текст …

А в подкорке таятся те,
Кто прошёл под прямым углом,
Как известие о беде
Как тот самый гортанный ком.
Мысли путают по чем зря,
Хоть безропотны их следы,
Так чернеет в просвет дыра,
Так полшага до слепоты.
Там в подкорке рождают муть,
Как домашнее цедят вино,
Как обратный петляет путь,
Чтоб остаться с тобой заодно.
Но ты вроде уже не та,
По другому рисуешь бровь,
… показать весь текст …

Помнишь, мам, мы с тобой болтали,
О цветах, как они летали,
О Кощее, глазах стрекоз?
Мам, мне верилось в них всерьёз,
Добрый Боженька снится часто,
Он зовёт нас, пока напрасно,
Всё твердит — превосходен мир,
Человек одинок и сир,
Если видит повсюду зло,
Богу с нами не повезло…
Мам, когда я зарю встречаю,
По объятьям твоим скучаю,
Ты ушла, и в душе дыра,
Слишком рано пришла пора.
… показать весь текст …

Небесная катилась колесница,
казалось по булыжной мостовой,
гремело так, что все исчезли птицы
и молнии, пронзали будто спицы
иссине-черных туч края… зарницы
метались по небу с отчаянием волчицы
что уводила от волчат, беды, огонь.
Порывы ветра рвали кудри клёна,
потоками дождя, стоял, он насмерть.
под ним берёзка в юбочке зеленой
дрожала, как струна и с лёгким стоном
клонила голову, а клён такой влюблённый
укрыть хотел невесту от ненастья…

— У вас какой психотип?
— Типа псих.

Я купила напольную вешалку для одежды.
Мне нужно было куда-то отвесить дочкины школьные платья, чтобы она с утра проще выбирала наряд: всё на виду.

Я выбрала самую простую: как бы два невысоких турничка, соединенные между собой. На коробке было написано: «Сборка 10 минут». Я подумала: «Отлично, мне подходит».

Дома я высыпала содержимое коробки на пол. Какие-то палки, колесики, крепления…
Стала разбираться. В схеме ничего было не понятно: она была маленькая, и все мелкие детали выглядели…
… показать весь текст …

Мой Ненаглядный, слышишь —
Ангел бродит по крыше, ветер ласково
гладит белые-белые крылышки.
Мой Ненаглядный, видишь —
ночь рассыпается в звёздах и лунный свет
тихо льётся в окна, твоё и моё…
Мой Ненаглядный, пусть снится тебе
сказочный остров, берег залитый солнцем,
море и тёплый песок, ты улыбнёшься солнцу,
Ангел тебя укроет, и я буду рядом с тобою,
нежно целуя висок…

Он позвонил ей первым:
— Как дела?
— Всё хорошо. Отращиваю крылья.
В моём саду черешня расцвела,
И на душе уютней, чем в Севилье.

— А я грущу всё чаще.
— Почему?
— Скучаю по твоей улыбке нежной.
— А хочешь, крепко-крепко обниму?
— Конечно, я люблю тебя как прежде.

— Где встретимся?
— На синих волнах сна, — сказал Июнь, — приду с букетом лилий,
… показать весь текст …