Мое утро —
Короткая вспышка, —
Запах кофе,
Твой взгляд на часы…
Зажигалка вздохнула чуть слышно,
Отчеканила дробное-«Ты»…
Нежно-нежно, подкожно лелея
Разливается слов молоко…
Под ребром теплой ласкою млеет
Еще вдох…
И еще …
И еще…

Нежность на кончиках пальцев, счастье на кончиках губ… Я вышиваю на пяльцах первый твой взгляд мой испуг. Трепет,"мурашки" по коже, — розовый и голубой… ГОлоса сладкое ложе, теплый в груди непокой… Солнце меж нами стеною, слезы зачем-то из глаз… Ты меня манишь рукою.- Знаешь, уже не сбежать… Цвет изумрудного леса, горный, прозрачный ручей. В зарослях вереска тесно, влажно от странных речей… Солнце катилось за горы, в зареве алом плыло… Пахло ромашкой и хвоей, сильное тело твое… Блики вплетались в ресницы., ветры играли тряпьем. Мне бы тобою напиться, чтобы совсем до краев… Небо срасталось незримо… таял под сердцем дурман… Жарким объятьем хранима я уходила в туман… Нежность на кончиках пальцев, слезы зачем то из глаз… Я вышиваю на пяльцах тонкой иголкой атлас…

Врастать друг в друга тишиной необъяснимою словами. Единой тоненькой струной, соприкасаясь голосами… Дыханьем солнца и ветров… звенеть немым многоголосьем… Беззвучным светом облаков ложиться долгим многоточьем…
Ты улыбаешься во сне… А я опять не сплю ночами… две чашки кофе на столе… вино забытое в бокале…
Еще один не легкий круг и на двоих одна разлука… В полнеба сигаретный смог и дождь
не кончившийся утром…

«Пощады не будет…»
-- как музыка, как рефрен.
Жестокие будни в прокуренном ноябре так влажно миксуют, готовя маршруты встреч, двойную сплошную готовятся пересечь.

Вечерние сказки в плену твоего плеча. Привычное: «Здравствуй». И я открываю чат. Холодный, как космос. «Боишься? Не привыкай!» Загадки для взрослых.
И ты -- запредельный кайф.

Восторг неминуем.
На пике твоих высот я гибну вслепую, теряя своё лицо. Так просто о разном. Такая внутри война: про волю и разум, где воля обречена сойти прямо в руки тому, кто её лишил.

Синоптики врут и на небе моей души не видно созвездий -- один неделимый ты. Циклон повсеместен и солнце грозит остыть.

Презумпция роста -- задумать игру всерьёз.
Мучительно просто дышать, не задав вопрос, и сдерживать соло, как музыку, что горит.
… показать весь текст …

А знаешь, что еще настоящее Чудо? Это найти созвучие в другом человеке. Принести ему свои сказки, и свой ветер — и он его встретит.
И вдруг узнать, что все в тебе накопившееся за годы — прекрасно, ценно и ко времени. Что все происходящее — Важно. И если что-то упустила или не смогла — не страшно. И то, что совсем рядом и вокруг, оказывается — так красиво. Что смотришь с замиранием сердца, и даже сквозь слезы, и видишь больше. И можешь теперь сказать: «А знаешь!..» или «Ты ведь тоже это чувствуеш…
… показать весь текст …

Сплетает судьба наших встреч бесконечные нити,
Но как же непрочны ее рыболовные снасти.
Мой ангел, не надо, прошу — Вы меня не любите,
Я так не умею дарить хоть какое-то счастье…

Зачем Вы мне снитесь? Надежды смешны и опасны —
Ни слов на прощанье, ни даже молчанья не надо.
Простите, мой ангел, но Вы так чертовски прекрасны,
Что я лишь краснею, не смея ответить вам взглядом.

Куда мне сбежать и какая волшебная сила
Меня каждый раз возвращает на Вашу планету?
Ах, как это странно и сладко, и невыносимо —
Покорно сгорать в ожидании Вашего света.
… показать весь текст …

Когда придется выбирать,
Мой мозг едва ли выбор сдюжит:
Могу отлично я копать,
Но не копать могу не хуже.

На скорости в две тысячи люблю.
Несет мой поезд к твоему подъезду.
Двенадцать ночи, в тамбуре курю.
И с одиночеством знакомлюсь очень тесно.

До невозможности, сжимая в кулаке.
Угрюмый грохот, слипшихся вагонов.
Я признаюсь в бессоннице луне.
Путем нарочно красных семафоров.

И черный чай пролился за стекло.
Заполонил собою все в округе.
Темно по- прежнему, по- прежнему темно!
И мы острей нуждаемся в друг- друге.

Я люблю
когда женщина пахнет
Средиземным морем,
полевыми цветами,
свежесваренным кофе
и мной…

Когда ты умеешь обустраивать своё пространство, в котором находишься в данное время…
И у тебя получается создавать моменты, в которых ты чувствуешь вкус к жизни —

знай, что ты подрос до отсутствия потребности искать виноватых в том, что тебе скучно, что ничего не происходит, а люди относятся к тебе не так, как ты о том мечтаешь…

Жизнь не может быть скучной…

Скучным может быть её обыватель…

Скучным может быть то, что от него исходит…

Скучны люди, привыкшие демонстрировать страдания, которые, если и были, то давно прошли, просто они так к ним привыкли, и такую извлекли из них парадоксальную пользу, что сделали базовым своим состоянием…

Всё остальное — интересно!
… показать весь текст …