я наизусть твое имя забыла

не напишу ни одного сообщения, если напишу — сотру.
кажется, я тебя разлюбила, в среду, поутру.
когда снег хрустел под ногами, я случайно так поняла —
я слишком долго терпела и не понятно чего ждала.

В нашей жизни каждая запятая имеет смысл.

Я тебя никому не отдам… Если надо — пускай покупают!!!

Когда-нибудь… Мы не будем грустить ни о чем. Только, друг о друге.

Если Вы однажды увидите, что Меня нет у вас в друзьях, — не удивляйтесь… Значит Вам было не интересно со Мной общаться… А молчать я могу и без Вас…

Читай меня. До корки, между строк, на ощупь, по губам и в каждом взгляде… Сентябрь, вдруг присмирев, лежит у ног, как будто осень — пара цифр в тетради. Читай меня. Чуть громче, чуть быстрей, мы никогда не будем так же близко — ты в шуме улиц, бликах фонарей, задержках электричек и таксистов. Читай меня, как будто в первый раз, слегка смущаясь, нежно и неловко, в субботних снах, морщинках возле глаз…
Чтоб, дочитав, швырнуть к другим на полку.

В нас очень велика сила привычки. Мы не хотим ни от чего отказываться, даже если понимаем, что это необходимо. Пусть лучше не очень хорошее, но за то, такое привычное, удобное и родное. А там, пусть, правильное, хорошее, но это где-то там, я уж лучше по-старому. Соответственно, все остальное мировоззрение начинает крутиться вокруг этого, защищать и отстаивать, пусть не правильное, но родное и привычное.

нарисуй мне свой мир, огражденный от тысячи взглядов,
покажи мне свой город, светящийся морем огней,
обними мои плечи ласкающей нежной прохладой,
расскажи, чем наполнены сны полнолунных ночей.
продолжайся во мне перманентно сердечными ритмами,
переборами струн ненаплакавшейся души,
отголоском несбывшихся снов, стихотворными рифмами,
вихрем прошлых иллюзий грядущее разворошив…

05.09.13.