Я к Тебе — не вернусь… Ни в стихах…
Ни в звонках… И ни в письмах…
Знаю точно, что грусть…
В плен возьмёт свой… надолго меня…
Но иначе — нельзя… Я не в сердце твоём…
И не в мыслях… Потому ухожу…
Ни тебя… Ни Судьбу — не кляня. …

Я к Тебе не вернусь… Ни слезой…
Ни упрёком… Ни смехом…
«Уходя, уходи»…Кем-то сказано было не зря…
Без претензий и жалоб, и прочих cловесных огрехов…
Кто-то в дверь постучится. Но за нею, буду не я…
… показать весь текст …

Перед тем кaк уйти, я спросилa: «Скaжи, a ты любишь меня?» Ты долго не отвечaл, a потом уронил упрямо: «Мне с тобой хорошо. Этого недостaточно?» В тот момент я еще рaз убедилaсь, что способнa по-бaбски приукрaсить aбсолютно все — свою жизнь, чувствa любимого мужчины, окружaющий мир. Женщины — прирожденные художники-декорaторы. С кистью в рукaх и мольбертом в придaчу. А мужчины для нaс порою чистые холсты — рисуем, рaскрaшивaем, где-то подтирaем, что-то зaмaзывaем. Только вот, кaк прaвило, в итоге выясняется, что рисуем мы не с нaтуры, a идя нa поводу у фaнтaзий, желaний: и вот оно — сплошное несоответствие с действительностью. У меня тaк и получилось. Хотя я ни о чем не жaлею.

Я ломала Мужчин… И бывала — сама изломанной…
Ненавидели? Да… Но любили сильней, поверь !
Прогоняла навек… И бросалась к ногам со стонами…
Женской сутью своей — открывала любую дверь…

Проходила вперёд — под овации, гром, шипение…
То готовила суп, то взводила тугой курок…
Я добралась до Звёзд… Не минуя шипы и тернии…
Ты годами не режь… мне отмеренный небом срок…

И трудилась за грош, и сверкала везде алмазами…
Проклинала Любовь… Но спасалась… её теплом…
Загоралась огнём, даже зная, что будет сказано…
Много зла обо мне… Много грязи про мой же Дом…
… показать весь текст …

Ушла лечить нервы…
Буду поздно. Пьяная, добрая, счастливая.

Порыв. Истерика. Снобизм. Обыденность. Обида. Похуизм. И дальше поиск. Кому чего: признания, секса, денег, власти, а между тем игра в ЛЮБОВЬ и острая нехватка счастья…