Владимир_

Меж морем бури и морем скуки,
обнимут нежно, вдруг чьи-то руки,
там хорошо, там остров счастья,
но почему-то влекут ненастья…

Мы чудики по жизни,
для смеха и до слёз,
дурачимся шутейно,
но жизнь одна,
всерьёз…

На стекле мороз пейзаж нарисует,
вьюга снегом закружит, затанцует,
ветерок в трубе нам песню споёт,
но весна, всё ж, несомненно прийдёт.
Так и люди, жизнь прожив, оботрутся,
и к природе несомненно вернутся,
без взаимности им никуда,
неестественность — это беда!

Любовь не терпит перспектив,
и до тех пор, пока живёт,
она как солнышко внутри,
ликует, жизни гимн поёт.

Почему голову называют кумпол,
а не купол,
несмотря на колокола,
гудящие в ней,
когда получишь по кумполу?

Хотим всё оптом, а получаем только то, что жизнь даёт на сдачу.

Не бери чужое в руки,
даже если не для скуки,
ты чужое не бери,
всё твоё — уже внутри!

Человек как чисто поле,
будет в сорняках,
если кто посмеет сеять в нём животный страх,
восприимчиво то семя и крепко увы,
берегите покой близких, будете правы.

Когда солнышки души друг другу светят,
то не важно, сколько кто живёт на свете.

Самолюбивый человек, сидит, и целый день томится, всё сочиняется ему, себе — как лучше поклониться.