А пишут, как правило, те, кто совсем не нужны.
К кому мы остыли, кого всей душой не любили.
А тех, кто с завидным упорством приходят во сны,
От нас отделяют незримые долгие мили.
Они где-то там, в параллельной вселенной, живут:
Встречают рассветы, планируют отдых на море…
В их сутках едва ли отыщется пара минут,
Чтоб вспомнить о тех, с кем клялись быть и в счастье, и в горе.
А пишут, как правило, те, с кем не можешь взлететь,
С кем холодно так, что не греет в ночи одеяло.
Их пылкие чувства — опасная, тесная клеть,
И шансов вернуться на волю предательски мало.
