Рамадан — это мост над житейской рекой,
Где за голодом тела обретаешь душевный покой.
Где Коран, как бальзам, лечит шрамы и боль,
Возвращая сердцам их высокую роль.
Пусть этот путь всех нас отмоет от бед,
Оставив в душах лишь отчищающий свет.
Это время молитв, время светлых дорог,
Чтобы каждый в себе искру правды сберёг.
Сменяет ночь привычный круг часов,
Азан с утра звучит, снимая темени покров.
В сплетенье букв и кружеве письма
Луч солнца разгоняет ночь и тени сна.
Священный месяц Рамадан, как биенье сердец,
Что Всевышний вложил в нас, в нём ритм небес.
Там правды сталь, там нет пустых речей,
Лишь верный путь среди земных скорбей.
Предписан рок и час отмерен нам,
Смиренно входим мы в духовный храм.
Как пять перстов, сомкнутых на руке,
Намаз ведёт людей по жизненной реке.
Добро — не ремесло, что учат в школе по канонам,
Оно — как мускус, что течёт по всем законам.
В тепле родных сердец — бесценный дар Его сокрыт,
Подобно жемчугу в ларце непокорённом.
Пусть над миром и нашим, и тем, что за далью границы,
Горький дым пепелищ улетит, как пугливые птицы.
Ниспошли нам покой, что дороже всем людям планеты,
Чтобы радость вписала в Коран нашей жизни страницы.
Пусть очистится мир от дурмана полночного мрака,
И сады под небесным светилом зацветут от избытка.
Зовут печататься, сулят успех и славу,
Говорят стихам ты сдался добровольно в плен.
Но это всего лишь горькая забава,
Нет смысла больше, что я дам взамен?
Кому нужны сегодня эти строки,
В рутине быта, в мире без прикрас?
Где правят лишь обиды и пороки,
И свет духовный в душах поугас.
Поймёшь ли ты в погоне за успехом,
Мой модный современник, мой герой?
Мои стихи лишь станут тихим эхом,
Ненужным хламом в жизни непростой.
Моя мольба, как нитка для иглы,
Что потерялась в кружеве из мглы.
Я приносил тебе и свет, и грусть,
А ты ждала, я знаю это наизусть.
Как ты ждала, о том лишь знала только ты,
И где бы не был, тобой одной всегда я жил.
Но тратил пыл на призрачные сны
И на слова которые никому и не нужны.
Я гас и снова замирал огнём,
Чтоб пеплом пасть пред твоим крыльцом.
На стенах — вязь священного письма,
В ней свет небес, в ней истина сама.
Сквозь толщу лет звучит живой Глагол,
Чтоб каждый здесь приют души обрел.
Всё, что в миру стяжал глупец, здесь обернётся лишь песком,
Мираж богатства и чинов летит в забвенье кувырком.
Мы слишком поздно узнаём, как короток наш путь земной,
В погоне за пустой мечтой утратив сердце и покой.
Но чтоб сорвать завесу лжи и корень мудрости узреть,
Мы клоним головы к земле, лишь так возможно мир согреть.
Припав челом к Его коврам, смывая пыль былых тревог,
Находим Истину в себе, когда у ног твоих лежит порог.