Свое ни с чем не спутаешь… От своего человека мурашки по сердцу, нежность волнами, счастье улыбкой. Свое хочется в ладони брать и беречь. Своему нечего прощать, потому что обижаться не на что. Со своим все переживешь, потому что не в тягость, а в радость каждый день. Свое не опишешь никому. Свое — оно только для тебя, только тебе понятно. Прочувствованно…

В ноябре каждый порядочный человек должен от трех до десяти дней проваляться в депрессии. Если вы почему-либо не валяетесь, как алюминиевая ложка, это говорит о недостаточно тонкой душевной организации. Поэтому хотя бы не признавайтесь никому, не позорьтесь.

Мне показалось, что вся моя предыдущая жизнь была лишь подготовкой к встрече с ним, и все мужчины появлялись, чтобы научить меня с ним общаться, слушать, понимать и любить.

Я тогда влюбилась как-то очень трезво и здраво: не то что вибрации и «ах, что со мной», а просто видишь, что человек — твой, и надо брать, без него ни счастья, ни, по большому счету, жизни не будет.

Сила не в том, чтобы удержать, а в том, чтобы перестать цепляться.

я хочу говорить — а сказать тебе, в общем, нечего.
кроме, разве что, «просто будь рядом сегодня вечером».
кроме, разве что, «ты для чего появился снова?».
время тянется, время зависло на полвосьмого.

это просто весна в мир врывается солнцем-лужами.
что сказать тебе, кроме «ты всё ещё очень нужен мне»?
всё вокруг — дикий сюр, ты успешно его стал частью.
я смотрю на тебя — и пора бы мне отучаться.

только ты не помощник. и правда — оно зачем тебе?
да сдались триста лет бы мне эти пересечения.
будь моим или просто вообще никогда не трогай.
так что да — что сказать? раз сказать надо слишком многое.

исцелю себя полуправдой —
просто к сердцу подкралась осень.

ты — как кофе, как дурь, как градус,
позабыть бы, к чертям бы бросить.
все мотивы поступков, раны все
спрятать чтоб под надёжным панцирем.
у меня к тебе что-то странное —
лучше даже и не копаться там.
у меня к тебе — что получится,
нежность, искренность, ярость с грустью.
что бы ни было — будет к лучшему,
хоть когда-нибудь, да отпустит.
пусть хоть чем-нибудь, да закончится,
… показать весь текст …

не объяснишь, что так тянет к нему, что держит.
в шубе и шали, а кажется — без одежды.
будто в кино, а по факту — всё наяву.
тут слишком ярок свет, слишком резок звук.
спишь на плече его — это не по плечу всё.
как откреститься,
как выключить это чувство?
чёрт разберёт — ты спешишь или опоздала?
пахнет теплом, пахнет мускусом и сандалом.
не объяснишь, почему ни к чему — другого.
что ж накрывает так,
как снегопадом город?
без тормозов. задержите, остановите.
что ж этот взгляд его — вс…
… показать весь текст …

это лето не то чтоб другое, не то чтоб лучшее,
но я в нём и в тебе растворяюсь, как сахар в чае.
говори. обо всём. бесконечно тебя бы слушала
и взахлёб, как сейчас, бесконечно бы отвечала.

пусть всё будет сейчас, пусть все думают, что хотят,
жизнь — стремительный вихрь из провалов и новых шансов.
воздух перед грозой свеже-сладкий — стихий дитя,
и я им и тобой не могу никак надышаться.

мы совпали пугающе точно — как бинт и боль,
как осколок небес и летящая стая птиц в нём.

просто время моё, проведённое не с тобой,
… показать весь текст …

чувствуешь осень? её в тебе даже слишком.
воздух, горячий ещё, пахнет смесью специй.
пусть этот август с собой заберёт всё лишнее,
пусть он остудит эмоции, разум, сердце.
если игра — мне в ней крыть оказалось нечем.
это не к месту/не важно/не здесь/не с нами.
просто опять каждой осени каждый вечер
ярче огни и острее воспоминания.
и в сентябре оживает пусть жажда чуда,
вера в того, кто останется самым лучшим.

осень и я в унисон говорим, покуда
ты будешь здесь и ты всё ещё будешь слушать.