Пусть прожит год — иль четверть века.
Мне всё мерещится: стою я у дороги,
Равной целой жизни человека.
От ошибок не уйти, как от грехов —
Так для чего же душу сковывать телом?
И сам не знаю, для чего пишу стихов:
Всё это кажется мне пустым делом.
Ведь много слов красивых, еще больше красивых глаз,
И каждый в чём-то из них преуспевает.
Но всё реже встречаем крылатых фраз,
Что до самой глубины души пронзает.