Не рано ли подводить итоги?
Пусть прожит год — иль четверть века.
Мне всё мерещится: стою я у дороги,
Равной целой жизни человека.

От ошибок не уйти, как от грехов —
Так для чего же душу сковывать телом?
И сам не знаю, для чего пишу стихов:
Всё это кажется мне пустым делом.

Ведь много слов красивых, еще больше красивых глаз,
И каждый в чём-то из них преуспевает.
Но всё реже встречаем крылатых фраз,
Что до самой глубины души пронзает.

Я не иду вперёд и не шагаю вспять,
Не жажду победы, и поражений не страшусь.
Но если забыть, что есть рай и ад,
Я, вероятно, не знаю куда всё же стремлюсь.

О капитан! Мой капитан!
Я держусь крепко за паруса,
И ветер уносит меня в бездонный край,
Неужели назад я больше не вернусь, никогда?

Неужели, теперь я чужой в родном краю,
Неужели эти берега не помнят меня?
Застывший между вчерашним и завтрашним днем, стою,
Не знаю кого жалеть, людей или себя?

Я хуже всех других, кого встречал,
Ведь душу свою знаю наизнанку.
От того и может я всё молчал,
Чтоб словами не кровоточить чужую рану.

О капитан! Мой капитан!
Мне не жаль, что я другой.
Что не иду я по чужим стопам,
Что выбираю себе путь иной!

Я не знаю где правда, а где ложь,
Грани между сном и явью больше нет,
Только далёкая, не забытая еще любовь,
Манит за собой, словно ночью лунный свет.

Забыто всё, что имело смысла,
Всё бессмысленное теперь всерьёз,
Горит огнём, что когда-то было пеплом,
А в глазах потух тот костер.

Слова, слова, слова, слова…
Жаль лишь тех, что не увидели света.
Такая уж вот для меня отрава —
Молчать, когда правда требует ответа.

И вот уже слышан зов, что зовет меня в путь,
Это не прощание отнюдь, не завет.
Во мне и жажда смысла, и неразгаданная суть,
С приветом, твой забытый, сбитый, всё ещё живой поэт.