Волошин Сергей Петрович

Мысли роем буйно мечутся,
Вянут чувства многоцветные,
Любим мы своё Отечество,
Но любовью безответною.

«Завтра будет лучше, чем вчера», —
Пели строки детства моего,
А сегодня капает с пера,
Что вчера-то было ничего.

Что остаётся, если в клочья паруса
И безнадёгою скрипит повозка лет?
Не уходить, творить и верить в чудеса,
А если вдруг… то, уходя, — оставить свет.

«Вот, раньше снег белее был», —
витает тезис острослова,
Который вряд ли сознаёт,
чего народы лишены:
Когда есть курс у корабля —
душа Отечества здорова,
И снег чернее от угля,
но полноценней жизнь страны.

Несёт нас жизнь неумолимо
На суд по божьему закону,
Но знать неймётся подсудимым,
С каким режимом будет зона.

Читая Аристотеля, заметил,
Что суть наук освоили немногие,
Зато все научились в интернете
Без логики впадать в конспирологию.

От публики скрывают то, да сё
Актёры закулисного театра,
Но есть в сети орлы, что знают всё,
Как верные клиенты психиатра.

Когда собранье бардовских коллег
Попросит: «Про политиков нам вжарь!» —
Я промолчу, дождусь когда мой сленг
В литературный занесут словарь.

Я становлюсь порой сентиментален,
Мой пролетарский дух кипит внутри,
Мечтаю, чтоб в страну вернулся Сталин,
Не навсегда, а месяца на три.

Россию бьют — семь бед один ответ…
В какую тьму иль в гору держит путь она?
Я жить готов до девяноста лет,
Чтобы узнать, что будет после Путина.