На вахте август. А за ним — сентябрь,
Потом октябрь — продолжит дней отсчёт…
Вновь первый снег нам принесёт ноябрь,
А там уже декабрь и Новый год…

Всё это ещё будет… а пока —
Нас радует хозяин — дивный август,
И греет солнце яблокам бока,
А ветер раздувает неба парус.

Смеётся лето: «Хватит усложнять!
Вдыхайте полной грудью этот воздух…
Не торопитесь! Полноте бежать,
Ведь стать счастливым — просто и возможно.
… показать весь текст …

— Почему Вы такая печальная?
— Скоро осень.
— А что будет осенью?
— Суета и усталость вокзальная,
Летний поезд исчезнет за соснами.
— А погода?
— Испортится к пятнице.
— А уют?
— Станет частью повести.
Где-то пышный пирог зарумянится,
Вспыхнет медь посреди суровости.
— А что с жизнью?
— По петелькам свяжется.
— Ну, а люди?
… показать весь текст …

Когда-то, в детстве голубом,
И что тут удивляться?
Я парня, чуть не стариком,
Могла считать лет в 20.

Когда ж пришла моя пора,
То стало мне понятно,
Что 20, — это лишь заря,
А 30 — год заката!

Прошли недолгих 30 лет
И что я ощутила,
что 30 — это лишь рассвет
Ума, таланта, силы!
… показать весь текст …

Обещаю себе не плакать,
Когда станет багряным лес,
Не корить ни дожди, ни слякоть,
Ведь унынием правит бес.
Но озноб ощущаю нервный,
Наблюдая, как кружит лист —
Ярко-жёлтый, увы, не первый…
Скоро осень, станцую твист.
Приглашу-ка на танец ветер,
Непоседливый, озорной,
Горизонт, как ни странно, светел,
А казалось бы, мир смурной.
Погожу отпевать удачу,
Скоро в золото дней шагнём,
… показать весь текст …

Время людей не лечит —
Это галиматья.
Время — оно не лекарь.
Время — оно судья!

Уж дышит август сентябрём
И календарь тасует масти…
А мы всегда чего-то ждем:
То лета, то зимы, то… Счастья.

— Чем занимаешься?
— Просто живу.
Чай заварила, шарлотку пеку.
Слушаю музыку, пение птиц.
Люблю когда солнце коснётся ресниц.

Люблю время года любое!
Пусть снежное будет, пусть золотое.
Я в душу впускаю рассветы,
Чтоб жизнь стала яркого цвета.

— А раньше не так разве было?
— Я вечно куда-то спешила!
Работа, заботы, дела, сто подруг…
… показать весь текст …

Гроза — и тишина, и город над водой, молчание и луч монеткой на подушке. Здесь я, имбирный чай, ленивый старый дом, здесь ты и дождь, как сон, бальзам на наши души. Ни времени, ни слов — зачем вообще слова, молитвы, имена, когда вокруг июли, над крышами волной — промытая листва, а капли на стекле — серебряные пули. Скрещенье наших рук, сплетенье диких трав — ромашка, зверобой, душица, мак и донник, — их юный аромат, двоих сердечный сплав и ясный чистый мир, как яблоко в ладонях. Потом, затем, спустя разлуки, гнев и боль, сквозь разные года, аэропорты, двери — опять июль, опять всё те же мы с тобой — но разве что слегка печальней и мудрее. И снова, как тогда, простые чудеса — на лужах-зеркалах танцующие блики, и город над водой, молчанье и гроза, и солнечных богов раскрашенные лики.

Под любыми хмурыми дождями, будет жизнь то холить, то кружить.
Но и в самой грустной серой яме надо жить.
Ты слышишь? Надо жить.

Надо жить, чтоб лестницу построить, чтоб прорехи в крыльях залатать.
И не важно — сколько будет стоить.
Важно то, что нам ещё взлетать.

Важно то, что небо где-то рядом. Где-то рядом тот, кто очень ждёт.
И под самым траурным нарядом — мы живые.
Ну, а дождь… конечно же, пройдёт.

Наверно, в жизни главное — семья,
Те люди, без которых жить нельзя.

С кем в январе не холодно в метель,
Кто чашку кофе принесёт в постель.

Наверно, в жизни главное — уют,
Когда по-вечерам родные ждут.
Очаг горящий, милый сердцу дом
И поцелуи в щёчку перед сном.

Когда всегда есть с кем поговорить,
Печаль свою и радость разделить,
Улыбки, взгляды, полные тепла
… показать весь текст …