Выткана дождём немая грусть
На унылой хляби небосклона.
Ноет втихомолку. Ну и пусть, —
Может быть сама в себе утонет.
А быть может это поздний сплин
Осени, которая влюбилась,
Вот и загрустила средь осин,
Плачет, чтобы горше ей грустилось.
Потуманит по сырой земле,
Жёлтую листву встряхнёт в подоле
И повиснет каплей на нуле,
Мир уравновесив поневоле.