Осенняя хандра,
Тоска и сиротливость
И город, словно еж,
Ушел в густой туман.
Похоже, умерла
Сегодня справедливость —
Не снизошло на нас
Добро небесных манн.
И не осталось сил,
И тлеет нить надежды.
О, Господи, за что?
Так важен твой ответ.
Как вымолить тот мир,
Самое сильное зло — это добро, об которое однажды вытерли ноги
Ошибочно считать, что мягкий человек пластичен, он может превратиться в твердь и вы расшибёте свою «доброту» об его кулак… в одну минуту, если вы разбудите его демонов.
я устрою тебе удивительный новый год,
я тебе подарю бесконечный поток заботы.
ты устала. присядь. отдохни от своих работ,
от учебы, и зала, и, может, еще чего-то.
ты устала, присядь. посмотри, как камин горит,
как мерцает гирлянда на маленькой пышной елке.
выпей чаю (всегда согревай себя изнутри,
чтоб не мерзнуть снаружи) и свечи зажги на полке:
пусть наполнит весь дом ароматом густым ваниль,
и усталость уйдет, и неслышно придет дремота,
замолчит телефон, что надрывно весь год звонил,
и останется в прошлом ненужный и скучный «кто-то»,
Многие думают, что неудача, это работать дворником или в 40 лет жить с мамой. Или в 45 быть одной без мужа и детей, окружённой кошками.
А ведь на самом деле неудача так не выглядит. Хотите я вам расскажу, что такое действительно неудача?
Это ни дня не прожить так, как вы хотите.
Это работать на самой престижной работе, но ненавидеть её.
Это выйти замуж за самого умного, перспективного и красивого, но ни капли его не любить.
Это каждый день считать калории, чтобы носить чужое тело.
Это всю…
Бывают такие дни, когда просыпаешься не с первого раза. И даже не со второго. Когда вылетаешь из дома за мгновение до «уже поздно», и несешься туда, куда опаздывать нежелательно. Великие и хрупкие всплески надежды успеть раздвигают границы реальности, а высохшие подскоки воспоминаний отсчитывают светофоры на твоём пути. Число светофоров мозг равнодушно превращает в расстояние, а расстояние пересчитывает в оставшееся до «все, опоздала» время…
Вы замечали, что мы все время куда-то торопимся? Торо…
Осторожной пугливой птицей
Приземлюсь на твоё плечо
Как тебе там, далёкий, спится?
Сны и мысли твои о чём?
Ночь усталые звёзды крошит
С опустевших к утру небес…
Кем я стану тебе, хороший?
Кем ты станешь в моей судьбе?
Тонкий месяц на дне бокала,
В телефоне твоё «привет))»…
А тебя ль я, мой свет, искала
Эти тысячи тысяч лет…
лишь одной переполнен виной, непроверенной, глупой, постылой, что любовь моя к женщине милой проще женщины этой самой. как она и смеется, и лжет, как смакует черемухи горстку, как она удивительно пьет, словно птичка, за час по наперстку. и грустит, будто впав в забытье, и щебечет какое-то слово. неужели я стою ее, коль на локоть поближе чужого… смотрит близко, душой далека, изумленно, как фея на лапоть. словно хочет убить и оплакать (или лапкой потрогать слегка). вот она закурила опять, вот она на прощанье кивает. это горько. но это бывает.
и молчок.
и о чем горевать…