Ее судит толпа и считает слегка странноватой,
А она так упрямо живет в ожидании счастья,
У нее между ребер, наверно, прослойка из ваты,
А иначе бы сердце давно разлетелось на части!
Она бродит по лужам в резиновых красных сапожках,
И не прячет веснушки под маску тонального крема,
Она кормит с ладошки бродячую рыжую кошку,
И смеется в лицо самым сложным житейским проблемам,
Ей конечно непросто… Точней, ей действительно тяжко!
Жить на свете вот так ощущая и мысля,
И в глазах у нее, полагаю, стоят промокашки,
А иначе б от слез ее щеки, наверно, раскисли…
Она выбрала в жизни совсем непростую дорогу,
Но при этом так искренне верит и преданно любит!
… показать весь текст …

говоришь сам себе, что прошла зима,
пережил то, что смог; что не смог, — оставил
так, как есть; не сошел до конца с ума,
закалился в процессе не хуже стали,
вышел в мир, осмотрелся, раскрыл ладонь —
подкормить голубей у седой скамейки,
рассказал им, что свил сам с собой гнездо
там, внутри, где прописан до самой смерти,
рассказал им, что видел плохие сны,
что на кухне пригрелся у батареи,
но зимы не растопишь ничем земным,
а земное в тебе, говоришь, стареет…
рассказал бы еще, но в ушах свистит,
и карман обмелел, и ладонь пустая…
… показать весь текст …

Рассвет приходит к тем, кто видел тьму, Во всём её убийственном величии…
Кто плакал от людского безразличия, Но безразличным не был ни к кому!
Рассвет приходит к тем, кто был в пути, Не зная ни усталости, ни лени.
Кто, обессилев, падал на колени, Но поднимался. Продолжал идти!
И, зажимая волю в кулаки, Вдруг находил ромашковое поле,
И, задыхаясь от щемящей боли, Свои ладони прятал в лепестки!
К тем, кто, похоронив свои мечты, И, помянув их, устремлялся дальше.
Кто смог среди предательства и фаль…
… показать весь текст …

Ах, Буратино, мой любезный друг,
Прости, я никуда не побегу.
Ну не театр ли этот мир вокруг?!
Куда бежать? Зачем?! Я не пойму…

Ведь всё, плюс-минус, так же будет там:
Лишь говорят на разных языках…
Ну что Париж, Рим, Лондон, Амстердам?
Всё те же куклы, но в других руках.

Мы не нужны, увы, ни там, ни тут,
Поэтому метаться не резон,
Но здесь есть дом, где любят нас и ждут…
Я остаюсь, дружочек, миль пардон.
… показать весь текст …

Любовь простыла. Кашляет она.
Температура скачет поутру.
Я посажу бедняжку у огня
Теплом согрею, руки разотру.

Я ей налью по нашему — сто грамм
И выпью с ней, чего греха таить,
Я отведу родную к докторам,
Любовь должна! Должна и будет жить!

Я за любовь последнее отдам,
В ней жизни смысл, а вовсе не игра.
Я подойду тихонько к образам,
Я прошепчу «Любовь, не умирай…
… показать весь текст …

Если чувствуешь — бред! Не читай до конца,
Уходи из мест, где плохо и не уютно.
Не давай тернового на чело водрузить венца,
Не дели жизнь и кров с Иудой.
И не слушай тех, что осудят со стороны,
Благодушно прости дальнозорких))
Помни, брёвна в глазах своих не видны))
Жизнь чужая — потёмки.
Вот фонариком нагло тыкнут в окно,
Мимоходом подсмотрят, подслушают.
И покажется им: несправедливо легко
Жизнь живут тут и сладко кушают.
Зависть шорами затемнит глаза,
Злость словами наружу прыснет.
… показать весь текст …

…В саду осеннем вновь переполох:
…Кому дожить? Какой сегодня праздник?
…А правда что уже сентябрь сдох, а георгины ожидают казни?

И Вы правы, и выправы и вы…
Как щедрый дар творцам и идиотам —
библейский шёпот жухнущей травы
читает жизнь по муравьиным нотам

«До, ре, ля, ми…» полыни борода
земли не выдаст. Солнечного морса
не хватит на недели и года,
где горизонт звенящий от стыда
побил заставку «Пикчерз Юнивёрсал»,
… показать весь текст …

Всем разный нам отмерен срок
И как ты не крутись.
У каждого есть свой итог,
Хранитель ангел и свой Бог,
Своя судьба и свой порог
Свой первый и последний вздох,
А между ними — жизнь…

Когда уезжают друзья, остаётся Печаль…
Печаль, молчаливо бредущая, в толпах прохожих.
Не вывел «Теорию Дружбы» премудрый Паскаль,
И нынешний гений научный трактат не изложит.
Никто не опишет, как больно и как тяжело
Душе расставаться с душою на шумном вокзале.
Минута… и поезд умчит далеко-далеко
Того, с кем мы встречу полжизни, вчера приближали.

И вот, уже поезд вдали… Остаётся Тоска…
Она заиграет печальную фугу на скрипке.
Стаккато ударит, как дробь, застучит у виска…
А дальше — мелодия боли — «Признание» Шнитке*…
Нам тысячи способов нынче инетом дано:
… показать весь текст …

Все важные фразы должны быть тихими,
Все фото с родными всегда не резкие.
Самые странные люди всегда великие,
А причины для счастья всегда не веские.
Самое честное слышишь на кухне ночью,
Ведь если о чувствах — не по телефону,
А если уж плакать, так выть по-волчьи,
Чтоб тоскливым эхом на полрайона.
Любимые песни — все хриплым голосом,
Все стихи любимые — неизвестные.
Все наглые люди всегда ничтожества,
А все близкие люди всегда не местные.
Все важные встречи всегда случайные.
Самые верные поддан…
… показать весь текст …