…В саду осеннем вновь переполох:
…Кому дожить? Какой сегодня праздник?
…А правда что уже сентябрь сдох, а георгины ожидают казни?
И Вы правы, и выправы и вы…
Как щедрый дар творцам и идиотам —
библейский шёпот жухнущей травы
читает жизнь по муравьиным нотам
«До, ре, ля, ми…» полыни борода
земли не выдаст. Солнечного морса
не хватит на недели и года,
где горизонт звенящий от стыда
побил заставку «Пикчерз Юнивёрсал»,
а титры птиц не выбили слезы.
По-медицински точно и раздето,
как скальпель — крылья древней стрекозы
подрежут лоб седеющего лета
упасть не встать. В осеннюю кровать?
Под всхлип калитки жить? Сим-сим закройся?!
Скелет букета гладить и шептать:
«старей по-человечески, не бойся…»
Пусть уплывают с летнего холста:
жук-богомолец, бабочка из меди,
гвоздичный гвоздик с пряного креста,
на лодочке лаврового листа
в бульон своих божественных трагедий,
рецепт утерян.
Оцарапав бок
звезда упала… (где-то там, за речкой,
Осенний Бог поставил котелок
и пересыпал звёзды снежной гречкой)
Аламбик медный. Градус. Ракия.
Какой сегодня день? Стукали-пали
и жук-чудак и друг-мудак и я
нашлись на миг и навсегда пропали